Still Today?

“A happy life is not the life we imagine: content, blissful, comfortable. A happy life is a life spent, given away, for One who goes so far as to die in order to give new life to your freedom.”

— Don Pierluigi Banna, on Luigi Giussani's At the Origin of the Christian Claim

Still today?

Pierluigi Banna

Pierluigi Banna - Still today? The Living Claim at the Heart of Christianity.

An introduction to Luigi Giussani's "At the origin of the Christian claim".
A provocative evening, exploring why the Christian claim still matters - through the lens of Luigi Giussani's method, and the lived experience of encounter, freedom, and an irreducible hunger for happiness.

Moderator — Andrea Franchi (“Branco")

Welcome, everyone.

Tonight's gathering falls, as it has for many years now, in the week when we remember Don Giussani's passing. This year, among the various events we planned, we decided to offer an introduction to Don Giussani's book At the Origin of the Christian Claim. For those who belong to the movement of Communion and Liberation, this is the book we began working on this year and will continue working on throughout the year.

We asked two friends—I'll take the liberty of calling them that—to introduce us to the book and share the personal impact it made on them: Don Angelo, the provost of Abbiategrasso, and Don Pierluigi Banna (Don Pigi). I want to thank them both right now for accepting our invitation.

Let's open the evening with a song—a very beautiful song. I invite you to listen carefully, keeping an ear on the lyrics, because it's as if the song gives us the keynote for approaching Giussani's book.

[The song "Non esisto" by Ornella Vanoni English lyrics.]

Moderator

Don Angelo, what impact did reading the book have on you—also with respect to Don Giussani as a figure? The full 360 degrees.

Don Angelo

Let's say 360 degrees. I had already told Branco that I wouldn't give a proper talk, but rather a greeting. A full talk seemed like too much, especially alongside Don Pierluigi—next to him, I'd vanish. I have no pretensions.

But let me share something that might strike you as ordinary, though it matters deeply to me. Actually, three reasons why, when I was asked to participate in an evening like this, I gladly said yes. I don't like to hide behind appearances, so I'd rather be very honest: my story doesn't belong to the history of the Movement, and, frankly, our paths haven't crossed all that much.

Some of my fellow parishioners and friends, seeing the flyer, sent me a teasing bit of advice: "Cut and run." But I don't think there's anything to cut or run from. I said yes with pleasure, and for three reasons.

The first is this: over time, I've had occasion to read some of Giussani's work—I don't know his entire body of writing, and I say that candidly—but above all, I've seen in the lives of so many people, so many friends, the fruitful result of his witness and his thought. That left a mark on me, and I recognize it. What always struck me was his capacity to take the human person seriously—the whole of the human.

I remember Benedict XVI's homily at his funeral: it opened by speaking of beauty, highlighting how one of the defining traits of Don Luigi's life was his desire to seek, in beauty, the One who is truly the origin of all beauty. And you could say the same about so many other things: justice, truth… This being profoundly centered on Jesus Christ, with his gaze constantly turned toward Him, made Giussani capable of taking the human person seriously—with all of his questions, his searching, his desires, his needs, his expectations.

This strikes me as a deeply fruitful path. I notice it more and more. Sometimes I get the impression that, as a Church, we keep repeating the same old scripts—maybe because we don't take the human seriously enough, with all of his questions, all the way down. We show up with prepackaged frameworks, already knowing what we're supposed to say, instead of truly listening to the longings and desires of the people in front of us. But when the gaze is fixed on Christ, it can reach those longings at their deepest root.

That's the first reason I gladly said yes and gladly take part in this evening.

The second reason is very concrete—but life is also made of concrete experiences. During my previous assignments, I encountered people who, starting from this experience of faith born in this context, had matured into a genuine journey of encounter with the Lord: a desire for conversion, a real experience of friendship and fraternity.

I believe this is the heart of the Church's life, and therefore it cannot pass by in total indifference. It's something that strikes you deeply, makes you reflect, and tells you: here is a place, a possibility, a precious occasion where the experience of encountering the Lord, encountering Jesus, can truly shape a life and be placed at the center—the center of existence.

Now to the third point. I thought long and hard about whether to say this, but allow me to share it.

I'm someone who stands a bit outside all the internal questions… and, for goodness' sake, I have nothing to teach anyone. But what has always struck me about the Movement is that wherever there was an invitation, a gathering, an event, in the end everyone showed up—or at least a great many did. This deep sense of belonging and unity!

I repeat: I don't want to make any pointed references of any kind. I know this is a somewhat trying time. But let me say this—and it was a remark by Archbishop Scola that helped me understand it when he arrived in the diocese. I looked at him with a certain suspicion, I won't hide it—perhaps like many of my fellow priests. By the end of his ministry, though, I have to acknowledge that he left a profound mark: of great humanity, great intelligence, a deeply pastoral heart.

One episode struck me greatly. At a meeting of the clergy, he once made an observation clearly shaped by Giussani's thought: unity can be pursued in many ways—as a form of ideology you cling to desperately, as a form of enforced groupthink.

But for us Christians, it's not like that. Unity is born from a fact. Communion is not something we manufacture. To use an image: it's a communion that always precedes us. It's a given that doesn't need to be immediately constructed—it only needs to be recognized as a gift.

I have always connected this deep sense of unity within the Movement—which, at this moment, I repeat, is going through its struggles, as the world is, as we all are, as the Church well knows—precisely to this fact: to the recognition of a communion that precedes us.

Recognizing a communion that precedes us is the foundation of a unity that's actually possible—of a journey made together, of a recognition of what is already there, what you didn't give yourself. It won't be your efforts, your abilities, and certainly not the pressure to all conform, that make it work. This has always made me think deeply.

And it seems to me that, despite everything, the sign of so many people who, on a Carnival evening—when the rest of the world is caught up in something else entirely—gather to reflect on their own lives and on the One who marks those lives in a profound and serious way, is a powerful sign. It tells you that this unity is possible precisely because it precedes us: we don't manufacture it, and it asks to be recognized as a gift.

For these three reasons, I say thank you for tonight's invitation. I'm grateful for what Don Pierluigi will share with us. On my part, there is only learning to be done, without any pretension. And since this was announced as a greeting—I greet you all warmly. Thank you.

Moderator

Let's turn now to Don Pierluigi: what is this Christian claim, and above all, what is its origin?

Don Pierluigi Banna (Don Pigi)

The book was published several decades ago, so some of you may have already read it, and as Branco mentioned at the start, it will form the backbone of the journey for many people in the Movement over the coming months. So let me ask: what's the point of presenting it?

To present At the Origin of the Christian Claim nearly thirty years after its first edition is an act of gratitude for what this book, and above all its author, has already done in my life and in the lives of so many others. This presentation is, first of all, an act of gratitude toward the path proposed by Don Giussani—a path that has already generated so much, and that can generate still more in whoever reads this book. Because this isn't simply a book to devour like a new release. It's more like a fine aged wine—to be sipped and savored.

I'm going to lay out five points of Giussani's method as they emerge in this book, because I believe that restating these points can still help us discover riches that were given to Don Giussani—riches that we, who think we already know him, have yet to uncover. The potential of a genius only reveals itself over time, in the encounter with other people—including those outside his immediate circle—who belong to different generations and bring ever-new questions and provocations.

1. Still Today?

Still today, more than two thousand years later, are there really people who believe in Jesus Christ? Can there still be people who believe in Jesus Christ the way the first followers did—with the same certainty, the same enthusiasm, the same liveliness. ?

 In a nutshell, the content of this book sets out to answer this question: is it possible, still today, to live with the same certainty, the same enthusiasm, the same vibrancy of the faith the apostles lived?

 Christianity has certainly left its stamp on our history. The names of our piazzas, our streets, bear the mark of the Christian story. The geography of our cities almost always places the bell tower of a church at the center. Nearly all of our given names are saints' names, and we mark time itself according to the life of Jesus. These past few days, across the Western world, Carnival ended and Lent began. The rhythm of the calendar is bound to the life, death, and Resurrection of Jesus.

All of this, however, doesn't automatically carry the vibrancy, the enthusiasm, the certainty the apostles had. It's our history, sure—and Plato said we should believe in traditions not because they're true, but because they've been handed down to us(1). So if you grew up in a Christian tradition, if you live in a Christian context, you don't necessarily believe it, but you know it and you respect it. Giussani, at a certain point in this book, says this posture might correspond to a kind of "Christian troop" (2) —people who live the tradition connected to Jesus much like any other religion, no more and no less. A tradition with its myths, its rites, its symbols, its exhilarating experiences for facing pain and for facing joy.

And yet, Christianity still today has the audacity to claim it is not a story like all others, not a religion like all others that happened to shape our history. If you think about it, the discovery of gravity also changed our lives. The smartphone changed our lives. Artificial intelligence is changing our lives right now—but none of these things give life its meaning.

Instead, as Giussani writes in the preface, "this volume intends to illustrate the ways in which one can consciously and reasonably adhere to Christianity." (3) Consciously and reasonably—in the way the apostles found in Christ the reason for their lives.

But how do we keep Christianity, still today, from being reduced to something that belongs to the past?

The path is deeply human—just as it was for the apostles: "taking into account," Giussani continues, "real experience. This is the reason why a person can believe in Christ. [What is the reason?] The profound, humanly reasonable Correspondence between the person's own needs and the Event of the man Jesus of Nazareth." (4)

Here we find the first methodological clue. A fact from the past—one that has marked our history, shaped our geography, touched our personal biography—can still be irrelevant, can still fail to bring life, conviction, certainty (the way it did for the apostles), as long as it hasn't happened again today that this fact touches, in a way that corresponds to, our deepest human needs.

2. Still Today: An Exceptional Fact

For the same experience the apostles had to happen to us still today, something has to take place in our lives the way it took place in theirs: an exceptional fact. The apostles weren't scholars. They weren't men of letters. They weren't the holiest men of their world. They were workers to whom, one day, something exceptional happened: they met a man.

Over time, certainty will rise in us too—if the Christian tradition we were told about, the one we heard described even with great passion, but which could so easily be reduced to a myth, at a certain point in our lives becomes a fact. A fact that we can only do one thing with, when it comes time to speak of it: tell the story.

It was about four in the afternoon when John and Andrew went to the house of Jesus (5)—and the fact they had to tell was so exceptional that it upended their lives. Every person who still today believes in Christ has facts to tell—exceptional facts.

On this point—Christianity as a fact—Giussani insists powerfully in the first part of the book, because so often we neglect to tell facts first, the way the beautiful book Amati, written in part by Branco, does. (6) That entire book overflows with facts that changed people's lives and marked their histories.

Giussani states right at the beginning of the first chapter: "Christ presents Himself as the answer to what I am. [He presents Himself as a present reality.] And only a careful—even tender and passionate—awareness of myself can open me up and dispose me to recognize, to admire, to thank, to live Christ." And what's the proof that I am living Christ? The sentence he adds immediately: "Without this awareness, even that of Christ becomes a mere name." (7)

A mere name, like the names written on the plaques of our piazzas. So, for it not to become a mere name, you need this vigilant, attentive, tender, passionate heart. In fact, let me add something the early chapters make explicit: Christ, in order to be recognized, demanded a vigilant heart in front of Him. What does He say to His disciples the moment He meets them? "What are you looking for?" (8) He doesn't ask them, "What do you believe?" and He doesn't ask, "What have you done?" He asks, "What are you looking for?"—as if to say, "Where is your heart?" so that they could discover in Him the treasure of their lives.

If each of us tries to identify when that present fact happened, that present Encounter that made Christianity interesting for our life—each of you, try to think of it—you'll find these characteristics. It's a person who talks about God as something concrete and who handles your heart with a familiarity that you yourself don't even possess. This was the experience the first followers had with Jesus.

A man who spoke of God and of the Kingdom of God as of a nearby Father—Someone to be discovered lurking behind the fold of every single thing. More concrete than that, you can't get. No one had ever spoken of God this way, with this authority.(9) And yet Jesus wasn't someone who only talked about God. Because His way of talking about God was bound up, inseparably, with the way He treated every person He met. It's as if the "I" of each person had no veils before Him.(10) To understand the relationship Jesus has with the Father, to understand who Jesus is, I have to understand why He has this intimacy with me, with my "I."

As life goes on, the Presence of Jesus—the fact that He is present, that He is alive—becomes more and more identified with the encounter with living humanity. The more you see life truly living, vibrating before your eyes, the more you understand that this has to do with God, with the Presence of God—that is, with Christ. It is this life that makes that past fact still exceptional today.

3. Over Time: A Recognition

There's another step that allows our faith to be like the apostles'. From the very first instant, you sense that this person you met, that moment you shared with them, carried within it the imprint of God—precisely because of how seriously it took your humanity. But to understand the power of that fact, the reach of that fact, takes a whole lifetime—just like the greatest love stories.

We could, in fact, reread the Gospels this way. How many times, as the book affirms, the disciples "believed in Him."(11) Faith isn't acquired like mathematical knowledge: once you know it, there's no going back. It's something that, if you don't renew it every day, you stop tasting it. It goes stale, and you risk losing it. As in love—it's not enough to say "I love you" once. When you start taking it for granted or get tired of saying it, you stop tasting love. Something has broken.

It is only the repetition over time of that Correspondence—which marked from the very first day the indelible trace of that truth—that deepens certainty. After all, this is the description of the experience by which we reach moral certainty about the people who love us. Only a life lived together over time, only the space given to the recurrence of decisive gestures, brings reason to converge toward a certainty: "I cannot do anything but trust this person."

I'll quote Giussani directly: "When you encounter a person who is important for your life, there is always a first moment in which you sense it: 'It's him!' Something inside you is cornered by the evidence of an inescapable recognition: 'There—it's him! There—it's her!' But only the space given to the recurrence of this evidence loads that first impression with existential weight. Only living together, that is, makes it sink ever more radically, more deeply into us, until at a certain point it becomes certainty."(12)

The nature of Christianity is that of a fact which, once it takes hold of your life, doesn't immediately demand a blind allegiance—"either with me or against me." Once it takes hold of your life, as we well know, this fact never stops courting you—especially when you drift away from it. And this is the same experience the apostles had.

They could see that Jesus had only one concern when it came to them: the time their freedom needed. Giussani writes: "God tends to value the position in which our freedom has previously placed itself; the way God treats us follows a decision already taken by our freedom, compelling it to reveal more clearly what it is willing to do."(13) God's passion is not to make everyone uniform, not to set a bar under which we all have to fit.

God's passion—the one we are all called to tend toward—is to value the journey of each person's freedom. If you're at one, He values that one, and let's see what step you can take from there. If you're at a hundred, that's a greatness for everyone, and let's see what step you can take from there. That's how Jesus treated His disciples, and that's how He continues to treat us.

Over time, the apostles see constantly how He does everything—the astounding miracles and the illuminating words—with a single aim: to wait for their "yes," full of human conviction. Because it is only by passing through their freedom that His disciples will be able to share in His joy.(14) His joy, in fact, is the joy of a personality totally fulfilled before God—one with Him. In the same way, He desires for each person He loves a personality that is full—that is, with all of one's heart, reason, and freedom, standing before God.

What happens over time to those who follow Him? They don't learn formulas. They become increasingly aware of their own disproportion in relation to Him. They realize they are truly people of little faith. And precisely when they think they're ready to lay down their lives for Him, they find themselves totally in the grip of fear, totally fragile. And yet, it's precisely the experience of this fragility that, over time, only increases the certainty that this man kept astonishing them, kept relaunching them, kept leaving them breathless.

This astonishment expanded their affection. It made their human attachment grow. This is the human journey that, over time, brought the people who followed Jesus—and then the people who came after them—to make those colossal declarations of faith: "You are the Christ of God, the Son of the living God. If I leave You, where would I go? You alone have words that carry real life." The words of real life are the words that give life without end—eternal life. (15) And so, after them, these declarations brought others to say with their whole being: "Lord Jesus Christ, have mercy on me—because I don't know how to forgive myself, but You can forgive me."

Reading this book, you'll see how certainty grows over time—and Jesus wants this time, creates this time, so that each of us might acquire certainty. All the beautiful formulas of faith handed down to us by the Christian tradition are the fruit of this human journey. The Word of God, the Creed, all the formulas of the liturgy—they often mean nothing to us, or seem completely abstract, or disconnected from life, or stuff for fanatics.

But if you enter into this journey of faith, you discover that every single one of these formulas is the fruit of a love that is growing toward Christ. And it is stunning to be able to discover the tradition of the Church this way: not as grandmother's jewels that you know are valuable but find ugly—but as the expression of a love that, the more I mature, the more I grasp its value, because I too am making, with my freedom, the same journey the saints made in order to pronounce those words.

For example, some words and some elements of the Mass I still don't understand—just as Peter didn't understand everything about Jesus. But the astonishment that grows day after day, seeing these living facts by which He wins me over, makes me say: "I don't understand, but I know it has to do with You, and I'm following You." I'm like a child who follows his father around and imitates the gestures of the work even though he doesn't accomplish anything useful.

In this way, we too fall in step behind the apostles, and what would have been merely a schema from the past becomes alive for us. And so the definitions are not pills to be swallowed, even if we don't understand them, but rather "they formulate a conquest already achieved"—they formulate this journey of faith and knowledge. "Otherwise, it would be the imposition of a schema."(16)

4. With a Single Aim: Our Happiness

Giussani describes how a question was born in those who followed Jesus—who, full of awe, hung on His every word. The more they were astonished, the more they had a question: "Who are You?" The very people closest to Him couldn't figure out who this man was. They knew everything about Him, but the more they knew Him, the more details they learned, the more they marveled—and the less they could define Him. One thing, though, they could say: no one had ever loved them like this.

"Jesus demonstrates in His existence a passion for the individual, an impetus for the happiness of the individual that leads us to consider the value of the person as something incommensurable, irreducible." The problem of the world's existence—the reason God created the world—what is it? I wonder how each one of us would answer, looking Christ straight in the face. Listen to Giussani's answer: "The problem of the world's existence is the happiness of the individual person. 'What profit would there be for a man to gain the whole world and forfeit his soul? Or what can a man give in exchange for his soul?'"(17)

In the end, this is the reason that great revolution called Christianity began—the reason that fact entered history and has refused to leave it in peace to this day: the happiness of the individual person. The human person keeps searching for happiness, keeps feeling those needs that stir him, move him, and ultimately drive him to seek the meaning of his own existence. But human beings easily come to believe that, in order to reach this happiness, the first thing to sacrifice is themselves. After all, in chasing our images of happiness, look at how many disappointments we've racked up.

Christ came into the world to say to each person: "Look—you search for happiness because you are made well, and you don't have to sacrifice any part of yourself, because I made you this way, and you are worth more than the whole world. You are worth more than all the things in which you search for happiness, because you can possess things, but if you lose yourself, what will become of happiness? The greatest happiness is you—you, in relationship with Me."

Christ brought into the world the most uncomfortable thing imaginable, because there is nothing more anti-Christian than "comfortable," than "the quiet life."(18) In the lives of the apostles, as in the life of anyone whose faith is alive, certain, and passionate, Christ never again leaves the human heart in peace—because He continually invites it to be serious with itself, to refuse to treat itself as less than what it is, to look at itself as the greatest thing in this world, to stop kidding itself.

Whoever looks at their own humanity the way Christ looked at it discovers they are never alone—because they discover, at the bottom of their own heart, that Father of whom Jesus always speaks, of whom He Himself is the living Word. "Only in this way is loneliness eliminated," Giussani says. And each of you can think of your own attempts to eliminate loneliness.

"Only in this way is loneliness eliminated: in the discovery of being as love that gives itself continually." If Christ makes you discover that the deepest part of you is never alone—because you are a son, just as He is the Son of the Father—then there is no instant in your life, no matter how alone you might feel, in which you are truly alone. Giussani continues: "Existence is substantially realized as a dialogue with the great Presence that constitutes it—an inseparable companion. The companionship is within the 'I.' Nothing we do is done alone. Every human friendship is a reverberation of the original structure of being, and if it denies this, it puts its own truth at risk."

If a human friendship denies this original structure of being, it is not true friendship. What does that mean? It means that true friendship is what Christ brought: "In Jesus, the Emmanuel, the 'God with us,' the familiarity and dialogue with the One who creates us at every instant become not only an illuminating transparency, but a historical companionship." (19) In order for this loneliness to be truly broken, in order for this deep companionship at the bottom of my being to be expressed, I find, thanks to Christ, companions constantly placed at my side along the road: the Church.

The historical companionship of Christianity is the companionship that God comes to make with us through His Son and His Son's friends—that is, through this story that is the Church. It is a companionship of people who, concretely, constantly, in a thousand ways, make my life a dialogue with the Father. They make me realize that God is always with me.

5. Another as the Meaning of the Self

What is this happiness? What does it mean to live, all the way down, the companionship at the bottom of me that Christ has made me discover? It means I want to stay with this companionship forever. Because when I am with Him, I feel like myself. As Vanoni put it so simply in the song we listened to: "If you don't arrive, I don't exist." (20)

Giussani describes this experience by taking up Leopardi's poem To His Lady. (21)This man, tested by life and deeply sensitive—what does he imagine as the greatest thing that could happen to him? That Beauty—the Beauty that makes me at my core, the Beauty that sometimes never leaves me alone, so fierce is my nostalgia for it, the Beauty I miss every time I fail to reach happiness and seem to touch for a fleeting instant when I am happy, the Beauty of which I am made and for which I am made—would become the companion of my road.

The disciples left everything and followed Him (22) because they discovered that this man was God made companion to their lives. This was the thing most corresponding to their lives. There is nothing, in fact, more corresponding, more humanly desirable for our nature. What is most corresponding? Not only recognizing this Other who is present, but realizing that this Other—just as Leopardi longed for—makes Himself your companion on the road, takes an interest in your affairs, in your struggles. And then you have no other desire than to affirm this Other as the meaning of yourself.

This is the true nature of love. Not merely recognizing the Correspondence, but—by virtue of this Correspondence—affirming the Other as the meaning of yourself. To understand yourself, to keep from losing yourself, you give Him everything, you follow Him, full of amazement that He lowered Himself to your measure. (23) The impossible has happened.

I wish for anyone who takes up this book that they might relive in themselves the same journey the disciples made—the journey I've tried to sketch out this evening. A journey that, starting from a fact that happened, is profoundly human, profoundly reasonable, totally corresponding—to the point of making life happy. But a happy life is not the life we imagine: content, blissful, comfortable. A happy life is a life spent, given away, for One who goes so far as to die in order to give new life to your freedom.

Branco:

I have a question about a word you used at the very beginning—one of the first words you said—which is "method." In my experience, the encounter with Giussani was the encounter with the proposal of a method to be verified in life. I wanted to ask you: in your experience, what has it meant to discover and verify Don Giussani's method?

Don Pierluigi Banna

I've been a Christian since childhood. I understood my vocation clearly when I was eighteen. I entered the seminary at twenty-four, was ordained a priest at thirty, and earned a doctorate in theology at thirty-six. But none of this automatically produces the living certainty—the kind that gives life to life—that I've been talking about tonight.

What has continually given me certainty in my life—what has made me recognize Christ as something alive—has been encountering certain people, generated by the charism given to Don Giussani, who had a passion for helping me live the faith the way he did, with his same impetus, his same vibrancy.

What are the traits of this vibrancy? I've found them in people who are quite different from one another—more in some, less in others, each with his or her own temperament. All of them pushed me, first of all, not to be afraid to look at my own humanity—at the struggle I was going through.

In them there was a certainty that the very struggle I was living through—whether it was tied to a transition in life, to a weakness, or even, we might say today, to something of a psychological nature—carried a richness that should not be looked at with shame. And as I looked with interest, with passion, at that struggle, I realized that what they were bringing me, the Christ they spoke of, the faith they were living, was precisely what allowed me not to run away, and to grow in the face of those struggles.

Every time, this attitude left me speechless—because on my own, repeating phrases to myself, even rereading the Gospel, I couldn't manage to have this tenderness toward myself. For me, then, the method passes through the encounter with certain people who challenge your humanity like no one else and push you into this comparison between your humanity and what they carry, what they bear within themselves.

The most beautiful thing about the Christian method—and you can see it in Jesus Himself when you read the Gospels—is that these people didn't approach me as though they were dispensing teachings they had learned and I, as a newcomer, had to get on their track to absorb them. The most beautiful thing is seeing people who are moved by the journey you are making.

Because in your willingness to put yourself on the line, in your being moved, your enthusiasm, your astonishment, they themselves are, as it were, kneeling down and recognizing a Presence. When I read for the first time—and I confess I read it with real attention—the episode of the disciples on the road to Emmaus, when "their eyes were opened and they recognized Him,"(24) I thought: "This is what happened to me." I found before me people who were greater than I was, people who, moved by my need, recognized Christ present—and were themselves moved to see that I recognized Him.

Over time, this has become for me the method by which I face the greatest provocations life hands me—the ones other people bring to my door. Not because I'm able to resolve them—not at all—but because every time, I don't find a scandal in what they tell me, but an occasion to set out again myself and to see how, even in that hard, difficult, serious situation, Christ will find a way to make Himself present.

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[1] Cf. Plato, Timaeus 40de.

[2] Cf. L. Giussani, All’origine della pretesa cristiana, Bur, Milan 2025, p. 39.

[3] L. Giussani, All’origine, p. VI.

[4] Ibid.

[5] Cf. Jn 1:39.

[6] Cf. A. Franchi – M. Piciotti, Amati, un’esperienza possibile. Storie di persone semplici, San Paolo, Cinisello Balsamo (MI) 2025.

[7] L. Giussani, All’origine, p. 3.

[8] Jn 1:38.

[9] Cf. Mk 1:22; 1:27; Mt 7:28-29; Lk 4:32; 4:36; Jn 7:46.

[10]

Cf. Jn 1:48; 4:39.

[11] Cf. L. Giussani, All’origine, p. 58.

[12] Ibid.

[13] L. Giussani, All’origine, p. 87.

[14] Cf. Jn 15:11; 17:13; Matthew 25:21, 23.

[15] See John 6:68.

[16] L. Giussani, All’origine, p. 73.

[17] See L. Giussani, All’origine, p. 105.

[18] L. Giussani, All’origine, p. 125: “The conception of human life in Jesus Christ is therefore essentially a tension, a struggle (‘I did not come to bring peace, but a sword’), it is a journey; it is a search—a search for one’s own completeness, that is, for one’s true ‘self.’ There is nothing more anti-Christian than conceiving of life as something comfortable and satisfying.”

[19] L. Giussani, All’origine, p. 113.

[20] O. Vanoni, L’appuntamento.

[21] G. Leopardi, Alla sua donna, quoted in Id., All’origine, pp. 130-131.

[22] Cf. Lk 5:11; Mk 1:18; Mt 4:20.

[23] L. Giussani, All’origine, p. 131: “Someone Else has become our measure. There is nothing more humanly desirable than our nature: the life of our nature is love, the affirmation of Another as the meaning of oneself.”

[24] Lk 24:31.

• Spanish

  El origen de la pretensión cristiana

  Abbiategrasso, 21 de febrero de 2026

  ¿Todavía hoy? La pretensión viva en el centro del cristianismo.

  Una introducción al libro de Luigi Giussani «El origen de la pretensión cristiana» con Don Pierluigi Banna.

  Una velada estimulante, para descubrir por qué la pretensión cristiana sigue siendo importante, a través de la lente del método de Luigi Giussani y la experiencia vivida del encuentro, de la libertad y de un hambre irreductible de felicidad.

  Moderador: Andrea Franchi (apodo Branco)

  Bienvenidos a todos.

  El encuentro de esta noche se celebra, como ya es tradición desde hace muchos años, en la semana en la que recordamos la ascensión al cielo de don Giussani. Este año hemos pensado proponer, entre los diversos actos previstos, una introducción al libro All'origine della pretesa cristiana (El origen de la pretensión cristiana) de don Giussani. Para quienes pertenecen al movimiento de Comunión y Liberación, se trata del libro en el que hemos comenzado a trabajar este año y en el que seguiremos trabajando durante todo el año.

  Hemos pedido a dos amigos —me permito llamarlos así— que nos introduzcan y compartan su reacción personal al leer el libro: don Angelo, preboste de Abbiategrasso, y don Pierluigi Banna (don Pigi), a quienes agradezco desde ya por haber aceptado nuestra invitación.

  Abrimos ahora la velada con un canto, un canto muy hermoso. Les invito a escucharlo con atención, prestando también atención a la letra, porque es como si nos diera la clave para abordar el libro de don Giussani.

  [Sigue la canción «Non esisto» de Ornella Vanoni]

  Moderador

  Don Angelo, ¿qué reacción ha tenido al leer el libro, también con respecto a la figura de don Giussani? Una reacción de 360 grados.

  Don Angelo

  Digamos que en todos los sentidos. Ya le había dicho a Branco que no haría una intervención propiamente dicha, sino más bien un saludo: una intervención me parecía excesiva, sobre todo al lado de don Pierluigi, junto a él desaparecería. No tengo ninguna presunción.

  En cambio, diré algo que quizá os parezca trivial, pero que para mí es importante. Mejor dicho, tres razones por las que, cuando me pidieron que participara en un momento como este, respondí con gusto que sí. No me gusta camuflarme, por lo que prefiero ser muy sincero: mi historia no pertenece a la del movimiento y, de hecho, diría que no necesariamente hemos tenido mucho que ver con el movimiento. Algunos de mis compañeros de misa o amigos, al ver el cartel, me enviaron provocativamente el consejo: «Corta y cura». En realidad, no creo que tenga que cortar ni curar nada. Acepté con gusto, y las razones son tres.

  La primera es esta: con el tiempo he leído algo de don Giussani —no conozco toda su obra, y lo digo con sinceridad—, pero sobre todo he visto en la vida de muchas personas, de muchos amigos, un resultado fecundo de su testimonio y de su pensamiento. Esto me ha marcado, y lo reconozco. Siempre me ha impresionado su capacidad de tomarse en serio al hombre, lo humano.

  Recuerdo la homilía de Benedicto XVI en su funeral: comenzó hablando de la belleza, subrayando que uno de los rasgos que marcaron la vida de don Luigi fue el deseo de buscar, en la belleza, a Aquel que es verdaderamente el origen de toda belleza. Y lo mismo podría decirse de muchas otras cuestiones: la justicia, la verdad... Este estar profundamente centrado en Jesucristo, con la mirada constantemente puesta en Él, le hizo capaz de tomarse en serio al hombre: con todas sus preguntas, sus búsquedas, sus deseos, sus necesidades, sus esperanzas y expectativas.

  Me parece que este es un camino fecundo. Cada vez lo tengo más claro. A veces tengo la impresión de que, como Iglesia, repetimos los mismos esquemas, tal vez porque no tomamos en serio al ser humano, con todas sus preguntas, hasta el fondo. Seguimos esquemas prefabricados, con lo que tenemos que decir ya en mente, en lugar de escuchar las expectativas y los deseos de los hombres. En cambio, cuando la mirada se dirige a Cristo, es capaz de captarlos en lo más profundo.

  He aquí la primera razón por la que he dicho sí de buen grado y participo con gusto en este momento.

  La segunda razón es muy concreta, pero la vida también está hecha de experiencias y cosas concretas: el hecho de haber conocido, durante mis vidas anteriores, a personas que, a partir de esta experiencia de fe nacida en este contexto, han madurado un verdadero camino de encuentro con el Señor, un deseo de conversión, una verdadera experiencia de amistad y fraternidad.

  Y creo que esto es el corazón de la vida de la Iglesia y, por lo tanto, no puede pasar con absoluta indiferencia. Es algo que te impacta profundamente, que te hace reflexionar, que te dice: aquí hay un lugar, una posibilidad, una ocasión preciosa para que la experiencia del encuentro con el Señor, con Jesús, pueda realmente moldear la vida y situarse en el centro, en el centro de la existencia.

  Y paso a la tercera cuestión. He pensado mucho si decirlo o no, pero permítanme compartirlo.

  Yo soy alguien que está un poco al margen de todas las cuestiones... y, por supuesto, no tengo nada que enseñar. Sin embargo, siempre me ha llamado la atención, del Movimiento, que cuando había una invitación, una convocatoria, un encuentro, al final estaban todos, o al menos muchos. ¡Este profundo sentido de pertenencia y unidad!

  Repito: no quiero hacer ninguna referencia de ningún tipo. Sé que es un momento un poco difícil. Pero digo esto, y fue una frase del obispo Scola la que me hizo comprenderlo cuando llegó a la diócesis. Lo miré con cierta sospecha, no lo oculto, quizá como muchos de mis hermanos. Al final de su ministerio, sin embargo, debo reconocer que ha dejado una huella profunda: de gran humanidad, de gran inteligencia, de un pastor profundo.

  Me impresionó mucho un episodio. En una reunión del clero, una vez hizo una observación que sin duda se inspiraba en el pensamiento de Giussani: la unidad se puede buscar de muchas maneras, como una forma de ideología a la que nos aferramos desesperadamente, como una forma de pensamiento único.

  Para nosotros, los cristianos, sin embargo, no es así. La unidad nace de un hecho. La comunión no es algo que nos damos nosotros mismos, sino —por usar una imagen— es una comunión que siempre nos precede; es un dato que no hay que construir inmediatamente, sino que solo hay que reconocer como un don.

  Siempre he vinculado este profundo sentido de unidad del Movimiento —que en este momento, repito, vive sus dificultades, como las vive el mundo, como las vivimos un poco todos, y lo sabemos bien también como Iglesia— precisamente a este hecho: al reconocimiento de una comunión que nos precede.

  Reconocer una comunión que nos precede es el fundamento de una unidad posible, de un camino recorrido juntos, de un reconocimiento de lo que hay, que no te das tú mismo; no serán tus esfuerzos, ni tus capacidades, ni mucho menos la necesidad de homologarse todos. Esto siempre me ha hecho reflexionar mucho. Y me parece que, a pesar de todo, el signo de tanta gente que, en una noche de carnaval —cuando el mundo está ocupado con otras cosas— se encuentra reflexionando sobre su vida y sobre Aquel que la marca de manera profunda y seria, es un signo fuerte. Dice que esta unidad es posible precisamente porque nos precede: no la hacemos nosotros y pide ser reconocida como un don.

  Por estas tres razones, doy las gracias por la invitación de esta noche. Doy las gracias por lo que nos dirá don Pierluigi: por mi parte, solo tengo que aprender, sin ninguna presunción. Y dado que se ha anunciado como un saludo, os saludo cordialmente a todos. Gracias.

  Moderador

  Pasemos ahora a don Pierluigi: ¿cuál es esta pretensión cristiana y, sobre todo, cuál es su origen?

  Don Pierluigi Banna (Don Pigi)

  El libro se publicó hace algunas décadas, por lo que quizá alguno de los aquí presentes ya lo haya leído y, como ha anticipado Branco al principio, constituirá el camino para varias personas del movimiento en los próximos meses. Entonces digo: ¿qué sentido tiene presentarlo?

  Presentar All’origine della pretesa cristiana, casi treinta años después de su primera edición, es un acto de gratitud por lo que este libro, y sobre todo su autor, ya ha hecho en mi vida y en la vida de muchas personas. Por lo tanto, esta presentación quiere ser ante todo un acto de reconocimiento hacia el camino propuesto por don Giussani, que ya ha generado mucho y que también podrá generar a quienes lean este libro. De hecho, no se trata simplemente de un libro para devorar como una novedad editorial, sino que es más parecido a un buen vino añejo para saborear y degustar.

  Presentaré cinco puntos del método de Giussani, que encontramos en este libro, porque creo que repetir los puntos de este método puede aún hoy hacernos descubrir algunas riquezas que le fueron donadas a don Giussani y que nosotros, que creemos conocerlo ya, aún debemos descubrir. De hecho, el potencial de un genio solo se muestra con el tiempo, en el encuentro con otras personas, incluso fuera de su círculo inmediato, que pertenecen a otras generaciones y siempre plantean nuevas preguntas y provocaciones. 

  1. ¿Todavía hoy?

  ¿Todavía hoy, más de dos mil años después, hay quienes creen en Jesucristo? ¿Todavía hoy puede haber gente que crea en Jesucristo, como creyeron los primeros que lo siguieron: con la misma certeza, con el mismo entusiasmo, con la misma vivacidad?

  En resumen, el contenido de este libro pretende responder a esta pregunta: ¿es posible vivir hoy en día con la misma certeza, el mismo entusiasmo, la misma vivacidad y la misma fe que vivieron los apóstoles?

  Sin duda, el cristianismo ha marcado nuestra historia. Los nombres de nuestras plazas y calles llevan la huella de la historia del cristianismo; la geografía de nuestras ciudades casi siempre tiene en su centro el campanario de una iglesia. Casi todos nuestros nombres son nombres de santos y el tiempo lo marcamos según la vida de Jesús. En estos días, en todo el mundo occidental ha terminado el Carnaval y comienza la Cuaresma. El calendario está marcado y vinculado a la vida, muerte y resurrección de Jesús.

  Sin embargo, todo esto no conlleva por sí mismo la vivacidad, el entusiasmo y la certeza que tenían los apóstoles. Por supuesto, es nuestra historia y Platón decía que hay que creer en las tradiciones no porque sean ciertas, sino porque nos han sido transmitidas[1]. Por lo tanto, si uno ha crecido en una tradición cristiana, vive en un contexto cristiano, no necesariamente cree en él, pero lo conoce y lo respeta. Giussani, en un pasaje de este libro, afirma que esta posición podría corresponder a la de una «tropa cristiana»[2] que vive la tradición ligada a Jesús como una de las otras religiones, ni más ni menos. Una tradición que tiene sus mitos, sus ritos, sus símbolos, sus experiencias exaltantes para vivir el dolor y para vivir la alegría.

  Sin embargo, el cristianismo sigue pretendiendo hoy en día no ser una historia como las demás, una religión como las demás que ha marcado nuestra historia. Si lo pensamos bien, incluso el descubrimiento de la ley de la gravedad ha cambiado nuestra vida. El descubrimiento del smartphone ha cambiado nuestra vida. El descubrimiento de la inteligencia artificial es algo que está cambiando nuestra vida, pero no le da sentido.

  En cambio, como ya escribe Giussani en el prefacio, «este volumen pretende ejemplificar las modalidades según las cuales se puede adherirse consciente y razonablemente al cristianismo»[3]. Consciente y razonablemente, de la misma manera en que los apóstoles encontraron en Cristo la razón de su vida.

  Pero, ¿cómo no reducir el cristianismo, aún hoy, a algo del pasado?

  El camino es muy humano, como lo fue para los apóstoles: «teniendo en cuenta —continúa Giussani— la experiencia real. Esta es la razón por la que un hombre puede creer en Cristo. [¿Cuál es la razón?] La profunda correspondencia humana y razonable de sus [del hombre] exigencias con el acontecimiento del hombre Jesús de Nazaret»[4].

  Aquí encontramos la primera indicación del método. Un hecho del pasado, que ha marcado nuestra historia, ha marcado nuestra geografía, ha tocado nuestra biografía, puede sin embargo ser irrelevante, puede sin embargo no aportar vida, convicción, certeza (como fue el caso para los apóstoles), hasta que no ocurra aún hoy que ese hecho toque de manera correspondiente nuestras exigencias humanas.

  2. Aún hoy: un hecho excepcional.

  Para que hoy en día nos ocurra la misma experiencia que a los apóstoles, es necesario que, al igual que a ellos, también a nosotros nos ocurra un hecho excepcional. Los apóstoles no eran eruditos, no eran literatos, no eran los hombres más santos de su mundo. Eran trabajadores a los que un día les ocurrió un hecho excepcional: encontraron a un hombre.

  Con el tiempo, también nosotros tendremos la certeza de que esa tradición cristiana de la que nos han hablado, que nos han contado, de forma incluso entusiasta, pero que podría reducirse a un mito, en un momento dado de nuestra vida se convierte en un hecho. Un hecho del que, para hablar de él, solo podemos hacer una cosa: contarlo.

  Eran alrededor de las cuatro de la tarde cuando Juan y Andrés fueron a la casa de Jesús [5] y ese hecho que contar fue tan excepcional que trastornó sus vidas. Todos los hombres que aún hoy creen en Cristo tienen hechos que contar, hechos excepcionales. 

  Sobre este punto, el cristianismo como hecho, Giussani insiste con fuerza en la primera parte del libro, porque muy a menudo descuidamos contar ante todo los hechos, como hace en cambio el hermoso libro «Amati», escrito también por Branco [6]. Todo el libro está lleno de hechos que han cambiado la vida de las personas y han marcado su historia.

  Giussani afirma inmediatamente en el primer capítulo: «Cristo, de hecho, se presenta como respuesta a lo que yo soy. [Se presenta como un presente]. Y solo una toma de conciencia atenta y también tierna y apasionada de mí mismo puede abrirme y disponerme a reconocer, admirar, agradecer y vivir a Cristo». ¿Y cuál es la confirmación de que yo vivo a Cristo? La frase que añade inmediatamente después: «Sin esta conciencia, incluso Cristo se convierte en un mero nombre»[7]. Un mero nombre, como los nombres escritos en las calles de nuestras plazas. Por eso, para que no se convierta en un mero nombre, se necesita este corazón vigilante, atento, tierno y apasionado de sí mismo. Es más, añadamos algo que se detalla en los primeros capítulos. Cristo, para hacerse reconocer, reclamaba un corazón vigilante ante él. ¿Qué les dice inmediatamente a sus discípulos cuando los encuentra? «¿Qué buscáis?»[8]. No les pregunta: «¿en qué creéis?» ni «¿qué habéis hecho?», sino «¿qué buscáis?». Es como si les preguntara: «¿Dónde está vuestro corazón?», para que pudieran descubrir en Él el tesoro de su vida.

  Si cada uno de nosotros intenta identificar cuándo ocurrió ese hecho presente, ese encuentro presente que hizo que el cristianismo fuera interesante para su vida —que cada uno lo piense—, encontrará estas características. Se trata de un hombre que habla de Dios como algo concreto y que maneja con familiaridad nuestro corazón, como ni siquiera nosotros somos capaces de hacer. Esta fue la experiencia que los primeros tuvieron con Jesús. Un hombre que hablaba de Dios y del reino de Dios como de un Padre cercano, alguien a descubrir al acecho detrás del pliegue de cada cosa. Más concreto que eso, se muere. Nadie había hablado nunca así, con tanta autoridad, de Dios[9]. Sin embargo, Jesús no era alguien que solo hablaba de Dios. Porque esa forma de hablar de Dios tenía mucho que ver con la forma en que trataba a cada persona. Parece que el yo de cada uno no tenía velos para Él[10].

  Para comprender la relación que Jesús tiene con el Padre, para comprender quién es Jesús, debo comprender por qué tiene esta familiaridad conmigo, con mi yo.

  Con el paso de la vida, la presencia de Jesús, es decir, que Él está presente, que Él está vivo, se identifica cada vez más con el encuentro con la humanidad viva. Cuanto más ves la vida vivir, vibrar ante tus ojos, más comprendes que esto tiene que ver con Dios, con la presencia de Dios, es decir, con Cristo. Es esta vida la que hace que ese hecho pasado siga siendo excepcional hoy en día.

  3. Con el tiempo, un reconocimiento

  Hay otro paso que permite que nuestra fe sea como la de los apóstoles. Desde el primer instante se presenta que esa persona que hemos encontrado, ese momento que hemos vivido con ella, llevaba en sí la huella de Dios, precisamente por cómo se tomó en serio nuestra humanidad. Pero para comprender el poder de ese hecho, el alcance de ese hecho, se necesita toda una vida, como en las grandes historias de amor. De hecho, podríamos releer los Evangelios de esta manera. Cuántas veces, como se afirma en el libro, los discípulos «creyeron en Él» [11]. La fe no se adquiere como un conocimiento matemático: una vez que la conoces, ya no hay vuelta atrás. Se trata, en cambio, de algo que, si no se renueva cada día, ya no se disfruta, se enmohece y se corre el riesgo de perderla. Como en el amor, no basta con decir una sola vez «te quiero». Cuando se da por sentado o se cansa de repetirlo, ya no se disfruta del amor, algo se ha roto. 

  Es solo la repetición en el tiempo de esa correspondencia lo que ha marcado desde el primer día el rasgo indeleble de esa verdad que profundiza la certeza. Por otra parte, esta es la descripción de la experiencia con la que alcanzamos la certeza moral sobre las personas que nos quieren. Es solo una convivencia en el tiempo y el espacio dado a la repetición de gestos decisivos que llevan a la razón a converger hacia una certeza: «No puedo sino confiar en esta persona».

  Cito directamente a Giussani: «Cuando se encuentra a una persona importante para la propia vida, siempre hay un primer momento en el que se presenta: ¡Es él! Algo dentro de nosotros se ve acorralado por la evidencia de un reconocimiento ineludible: ¡Es él! ¡Es ella! Pero solo el espacio dado a la repetición de esta documentación carga la impresión de peso existencial. Es decir, solo la convivencia la hace entrar cada vez más radical y profundamente en nosotros hasta que, en cierto momento, se convierte en certeza»[12].

  La naturaleza del cristianismo es la de un hecho que, una vez que toma vida, no exige inmediatamente una adhesión ciega al mismo, del tipo «o conmigo o contra mí». Una vez que toma vida, como bien sabemos, este hecho nunca deja de cortejarnos, sobre todo cuando nos alejamos de él.

  Y esta es la misma experiencia que tuvieron los apóstoles. Podían constatar que Jesús solo tenía una preocupación con ellos: el tiempo de su libertad. Don Giussani escribe: «Dios tiende a valorar la situación en la que nuestra libertad se ha puesto previamente, la forma en que Dios nos trata favorece una decisión ya tomada por nuestra libertad y nos obliga a revelar mejor lo que está dispuesta a hacer»[13]. La pasión de Dios no es uniformar, no es poner una regla bajo la que todos debamos estar. La pasión de Dios a la que todos debemos aspirar es valorar el camino de la libertad de cada uno y, si tú estás en uno, yo valoro ese uno y vemos desde ese uno qué paso puedes dar. Y si tú estás en cien, es una grandeza para todos y vemos desde ese cien qué paso puedes dar. Así trató Jesús a los discípulos y así sigue tratándonos a nosotros.

  Los apóstoles, con el tiempo, ven continuamente cómo Él lo hace todo —los milagros prodigiosos y las palabras iluminadoras— con un único fin: esperar su «sí», lleno de convicción humana. Porque solo pasando por su libertad podrán sus discípulos participar de su alegría[14]. Su alegría, de hecho, es la alegría de una personalidad totalmente plena ante Dios, una sola cosa con Él. Del mismo modo, desea para cada uno de los que ama una personalidad plena, es decir, con todo su corazón, razón y libertad ante Dios.

  ¿Qué les sucede con el tiempo a quienes le siguen? No aprenden fórmulas, se vuelven cada vez más conscientes de su desproporción con respecto a Él, se dan cuenta de que son verdaderamente hombres de poca fe. Y precisamente cuando creen estar listos para dar la vida por Él, se encuentran totalmente presa del miedo y frágiles. Sin embargo, precisamente la experiencia de esta fragilidad no hace más que aumentar con el tiempo la certeza de que este hombre los sorprendía cada vez, los relanzaba, los dejaba boquiabiertos. Este asombro dilataba el afecto, hacía crecer el apego humano. Este es el camino humano que con el tiempo llevó a los hombres que seguían a Jesús, y luego a los hombres después de ellos, a hacer esas gigantescas afirmaciones de fe: « pero tú eres el Cristo de Dios, eres el hijo del Dios vivo, si me alejo de ti, ¿adónde iré? Solo tú tienes palabras que tienen vida verdadera»[15]. Las palabras de vida verdadera son las que dan la vida sin fin, es decir, la vida eterna. Y así, después de ellos, llevan a otros a decir con todo su ser: «Señor Jesucristo, ten piedad de mí, porque yo no sé perdonarme, pero tú sí puedes perdonarme».

  Al leer este libro se verá cómo la certeza crece con el tiempo y Jesús quiere este tiempo, crea el tiempo, para que cada uno de nosotros adquiera la certeza. Todas las hermosas fórmulas de fe que nos entrega la tradición cristiana son fruto de este camino humano. La Palabra de Dios, el Credo, todas las fórmulas de la liturgia, a menudo no nos dicen nada o nos parecen totalmente abstractas o alejadas de la vida o cosas para fanáticos.

  Si, en cambio, nos adentramos en este camino de fe, descubrimos que cada una de estas fórmulas es fruto de un amor que crece hacia Cristo y es maravilloso poder descubrir así la tradición de la Iglesia:

  no como las joyas de la abuela, que sabemos que son valiosas pero feas, sino como la expresión de un amor que, cuanto más maduro, más comprendo su valor, porque yo también recorro con mi libertad el camino que recorrieron los santos para pronunciar esas palabras.

  Por ejemplo, todavía no entiendo algunas palabras y algunas cosas de la misa, como Pedro no entendía todo de Jesús, pero ese asombro que crece día a día al ver estos hechos vivos con los que Él me conquista me hace decir «no entiendo, pero sé que tiene que ver contigo y te sigo». Soy como un niño que sigue a su padre e imita los gestos del trabajo, aunque no consiga nada útil.

  De esta manera, también nosotros seguimos a los apóstoles y se hace vivo para nosotros lo que habría sido solo un esquema pasado. Así, las definiciones no son cosas que hay que tragar, aunque no se entiendan, sino que «formulan una conquista ya realizada [formulan este camino de fe y de conocimiento]; de lo contrario, sería la imposición de un esquema»[16]. 

  4. Con un solo fin: nuestra felicidad

  Giussani describe cómo surgía una pregunta en quien seguía a Jesús y, lleno de asombro, pendía de sus labios. Cuanto más se asombraba, más tenía una pregunta: «¿Quién eres tú?». Precisamente quienes estaban cerca de él no podían explicarse quién era este hombre. Sabían todo de él, pero cuanto más lo conocían, más detalles sabían, más se asombraban, menos podían definirlo. Sin embargo, una cosa podían decir: nadie los había querido tanto. 

  «Jesús demuestra en su existencia una pasión por el individuo, un impulso por la felicidad del individuo que nos lleva a considerar el valor de la persona como algo inconmensurable, irreducible». ¿Cuál es el problema de la existencia del mundo, es decir, la razón por la que Dios creó el mundo? Me pregunto cómo respondería cada uno de nosotros, mirando directamente a Cristo. Escuchemos la respuesta que da Giussani: «El problema de la existencia del mundo es la felicidad del individuo. “¿De qué le sirve al hombre ganar el mundo entero si pierde su alma? ¿O qué puede dar el hombre a cambio de su alma?”»[17].

  En el fondo, esta es la razón por la que comenzó esta gran revolución llamada cristianismo, por la que ese hecho entró en la historia y no la ha dejado en paz hasta hoy: la felicidad del hombre individual. El hombre sigue buscando la felicidad, sigue teniendo esas necesidades que lo mueven, lo impulsan y, en el fondo, lo empujan a buscar el sentido de su existencia. Pero el hombre cree fácilmente que, para alcanzar esta felicidad, lo primero que debe sacrificar es a sí mismo. De hecho, para alcanzar nuestras imágenes de felicidad, cuántas decepciones hemos sufrido. 

  Cristo vino al mundo para decirle al hombre: «Busca la felicidad porque estás bien hecho y no debes sacrificar nada de ti mismo, porque Yo te hice así y tú vales más que el mundo. Tú vales más que todas las cosas en las que buscas la felicidad, porque puedes poseer cosas, pero si te pierdes a ti mismo, ¿qué será de la felicidad? La mayor felicidad eres tú; tú en relación conmigo». 

  Cristo trajo al mundo lo más incómodo, porque no hay nada más anticristiano que «la comodidad», «la vida tranquila»[18]. En la vida de los apóstoles, como en la de quienes tienen una fe viva, segura y apasionada, Cristo ya no deja en paz al corazón humano, porque continuamente lo invita a ser serio consigo mismo, a no tratarse por menos de lo que es, a verse como lo más grande de este mundo, a no engañarse a sí mismo.

  Quien mira así su propia humanidad, como la miraba Cristo, descubre que nunca está solo, porque descubre en lo más profundo de su corazón a ese Padre del que Jesús siempre habla, es más, del que Él es palabra viva. «Solo así se elimina la soledad», afirma Giussani, y cada uno puede pensar en sus propios intentos por eliminar la soledad.

  «Solo así se elimina la soledad». ¿Cómo? Buscando amigos, yéndose de vacaciones, inscribiéndose en alguna aplicación de citas... «Solo así se elimina la soledad. En el descubrimiento del ser como amor que se entrega continuamente». Es decir, si Cristo te hace descubrir que en el fondo nunca estás solo porque eres hijo como Él es Hijo del Padre. No hay ningún momento en tu vida, por mucho que te sientas solo, en el que estés solo. De hecho, continúa así: «La existencia se realiza esencialmente como diálogo con la gran presencia que la constituye, compañero indivisible. La compañía está en el yo, no hay nada que hagamos solos. Toda amistad humana es un reflejo de la estructura original del ser y, si la niega, pone en peligro su verdad».

  Si una amistad humana niega esta estructura original del ser, no es verdadera amistad. ¿Qué significa esto? Que la verdadera amistad es la que Cristo trajo: «En Jesús, el Emmanuel, el “Dios con nosotros”, la familiaridad y el diálogo con Aquel que nos crea en cada instante se convierten no solo en transparencia iluminadora, sino en compañía histórica»[19]. Para que esta soledad se rompa verdaderamente, para que esta compañía profunda que está en lo más profundo de mí se exprese, gracias a Cristo, encuentro continuamente compañeros de camino a mi lado: la Iglesia.

  La compañía histórica del cristianismo es la compañía que Dios nos ofrece a través de su Hijo y sus amigos, es decir, a través de esta historia que es la Iglesia, es una compañía de personas que, de manera concreta, constante y de mil maneras, hacen de mi vida un diálogo con el Padre. Me hacen darme cuenta de que Dios está siempre conmigo.

  5. Otro como significado de uno mismo

  ¿Qué es esta felicidad? ¿Qué significa vivir hasta el fondo la compañía en lo más profundo de mí que Cristo me hace descubrir? Significa que quiero estar siempre con esta compañía. Porque cuando estoy con Él, me siento yo mismo. Como decía de manera muy sencilla Vanoni en la canción que hemos cantado: «si tú no llegas, yo no existo»[20].

  Giussani describe esta experiencia, retomando el poema de Leopardi Alla sua donna[21]. Este hombre, probado por la vida y profundamente sensible, ¿qué imagina como lo más grande que le puede pasar? Que la Belleza, esa Belleza que me llena en lo más profundo, esa belleza que a veces no me deja solo, tal es la nostalgia que siento por ella, esa belleza que echo de menos cada vez que no alcanzo la felicidad y que me parece haber tocado por un instante cuando soy feliz, esa belleza de la que estoy hecho y para la que estoy hecho, se convierta en compañera de mi camino.

  Los discípulos lo dejaron todo y lo siguieron[22] porque descubrieron que ese hombre era Dios, que se había hecho compañero de su vida. Eso era lo que más se correspondía con su vida.

  De hecho, no hay nada más acorde, más deseable humanamente para nuestra naturaleza. ¿Qué hay más acorde? No solo reconocer a este otro presente, sino darse cuenta de que este otro —tal y como deseaba Leopardi— se convierte en tu compañero de camino, se interesa por tus asuntos, por tus esfuerzos. Entonces, no tienes otro deseo que afirmar a este otro como significado de ti mismo.

  Esta es la verdadera naturaleza del amor. No solo reconocer la correspondencia, sino, en virtud de esta correspondencia, afirmar al otro como significado de ti mismo. Para comprenderte, para no perderte, le das todo, le sigues, lleno de asombro por el hecho de que Él se haya rebajado a tu medida[23]. Lo imposible ha sucedido.

  Deseo a quienes lean este texto que puedan revivir en sí mismos el mismo camino que recorrieron los discípulos, que he intentado esbozar esta noche. Un camino que, partiendo de un hecho ocurrido, es profundamente humano, profundamente razonable, totalmente correspondiente, hasta el punto de hacer feliz la vida. Pero la vida feliz no es la vida tal y como la imaginamos, contenta, dichosa, cómoda. Una vida feliz es una vida gastada, donada, por Uno que llega a morir para dar una nueva vida a tu libertad.

  Branco: Tengo una pregunta sobre una palabra que has utilizado al principio, una de las primeras, que es «método». En mi experiencia, el encuentro con Giussani fue el encuentro con la propuesta de un método que verificar en la vida. Quería preguntarte, en tu experiencia, ¿qué ha significado descubrir y verificar el método de don Giussani?

  Soy cristiano desde niño, intuí claramente mi vocación cuando tenía 18 años. Entré en el seminario a los 24, me ordené sacerdote a los 30 y obtuve un doctorado en teología a los 36. Pero todo esto no lleva automáticamente a esa certeza viva, es decir, que da vida a la vida, de la que os he hablado esta noche. Lo que en mi vida me ha dado continuamente certeza, es decir, me ha hecho reconocer a Cristo como algo vivo, ha sido el encuentro con algunas personas, generadas por el carisma donado a don Giussani, que tenían la pasión de hacerme vivir la fe como él, con su mismo ímpetu, con su misma vivacidad. 

  ¿Cuáles son los rasgos de esta vivacidad? Los he encontrado en personas diferentes entre sí, en algunas más, en otras menos, cada una con su temperamento. Todas ellas me empujaban ante todo a no tener miedo de mirar mi humanidad, la fatiga que estaba viviendo.

  En ellos había la certeza de que esa fatiga que yo vivía (ya fuera una fatiga ligada a una etapa de la vida, una fatiga ligada a una debilidad, pero también una fatiga que hoy podríamos decir que es de orden psicológico) era una riqueza que no debía mirar con vergüenza. Y al mirar con interés, con pasión, esa fatiga, me daba cuenta de que lo que ellos me aportaban, ese Cristo del que hablaban, esa fe que vivían, era precisamente lo que me permitía no huir y crecer ante esas fatigas.

  Cada vez, esta actitud me dejaba sin palabras, porque yo solo, repitiéndome frases, incluso releyendo el Evangelio, no conseguía tener esta ternura hacia mí mismo. Para mí, por tanto, el método pasa por el encuentro con ciertas personas que desafían como nunca tu humanidad y te empujan a esta comparación entre tu humanidad y lo que ellos tienen que decir, lo que llevan dentro.

  Lo más bonito del método cristiano, que también se puede apreciar en Jesús al leer los Evangelios, es que estas personas no se acercaron a mí para impartirme las enseñanzas que habían aprendido y que yo, que ahora era un neófito, tenía que ponerme en su camino para aprenderlas. Lo más bonito es ver a la gente conmovida por el camino que estás recorriendo. Porque al ponerte en juego, al conmoverte, entusiasmarte, sorprenderte, ellos mismos se arrodillan y reconocen una presencia. Cuando leí por primera vez, lo confieso con atención, el episodio de los discípulos de Emaús, cuando «se les abrieron los ojos y le reconocieron» [24], pensé: «esto es lo que me ha pasado a mí». Encontré ante mí a personas mayores que, conmovidas por mi necesidad, reconocían a Cristo presente y se emocionaban al ver que yo lo reconocía.

  Esto se ha convertido para mí, con el tiempo, en el método con el que yo también afronto las mayores provocaciones de la vida, que otras personas me plantean, no porque sea capaz de resolverlas —en absoluto—, sino porque cada vez no encuentro un escándalo ante todo lo que me dicen, sino una ocasión para volver a ponerme en camino y ver también, incluso ante esa situación difícil, difícil, grave, cómo Cristo encontrará la manera de hacerse presente. 

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  [1] Cf. Platón, Timeo 40de.

  [2] Cf. L. Giussani, All’origine della pretesa cristiana, Bur, Milán 2025, p. 39.

  [3] L. Giussani, All’origine, p. VI.

  [4] Ibid.

  [5] Cf. Jn 1,39.

  [6] Cf. A. Franchi – M. Piciotti, Amati, un’esperienza possibile. Storie di persone semplici, San Paolo, Cinisello Balsamo (MI) 2025.

  [7] L. Giussani, All’origine, p. 3.

  [8] Jn 1,38 .

  [9] Cf. Mc 1,22; 1,27; Mt 7,28-29; Lc 4,32; 4,36; Jn 7,46.

  [10] Cfr. Jn 1,48; 4,39. 

  [11] Cfr. L. Giussani, All’origine, p. 58.

  [12] Ibidem.

  [13] L. Giussani, All’origine, p. 87.

  [14] Cfr. Jn 15,11; 17,13; Mt 25,21.23. 

  [15] Cfr. Jn 6,68.

  [16] L. Giussani, All’origine, p. 73.

  [17] Cfr. L. Giussani, All’origine, p. 105.

  [18] L. Giussani, All’origine, p. 125:

  «La concepción de la vida humana en Jesucristo es, por lo tanto, esencialmente una tensión, una lucha («no he venido a traer paz, sino espada»), es un caminar; es una búsqueda, la búsqueda de la propia plenitud, es decir, del verdadero “yo”. No hay nada más anticristiano que concebir la vida como algo cómodo y satisfactorio».

  [19] L. Giussani, All’origine, p. 113.

  [20] O. Vanoni, L’appuntamento.

  [21] G. Leopardi, Alla sua donna, citado en Id., All’origine, pp. 130-131.

  [22] Cf. Lc 5,11; Mc 1,18; Mt 4,20.

  [23] L. Giussani, All’origine, p. 131: «Alguien Otro se ha convertido en nuestra medida. No existe nada más deseable humanamente que nuestra naturaleza: la vida de nuestra naturaleza es amor, la afirmación de un Otro como significado de sí mismo».

  [24] Lc 24,31.

• Italian

  All’origine della pretesa cristiana 

  Abbiategrasso - 21 febbraio 2026

  Ancora oggi? La pretesa vivente al centro del cristianesimo.

  Un'introduzione al libro di Luigi Giussani “All'origine della pretesa cristiana” con Don Pierluigi Banna.

  Una serata stimolante, alla scoperta del perché la pretesa cristiana sia ancora importante, attraverso la lente del metodo di Luigi Giussani e l'esperienza vissuta dell'incontro, della libertà e di un'irriducibile fame di felicità.

  Moderatore – Andrea Franchi (Soprannome Branco)

  Benvenuti a tutti.

  L’incontro di questa sera si colloca, come ormai da tradizione da molti anni, nella settimana in cui ricordiamo la salita al cielo di don Giussani. Quest’anno abbiamo pensato di proporre, tra i vari gesti previsti, un’introduzione al libro All’origine della pretesa cristiana di don Giussani. Per chi appartiene al movimento di Comunione e Liberazione, si tratta del libro su cui abbiamo iniziato a lavorare quest’anno e continueremo a lavorare per tutto l’anno.

  Abbiamo chiesto a due amici — mi permetto di chiamarli così — di introdurci e di condividere il loro contraccolpo personale nella lettura del libro: don Angelo, prevosto di Abbiategrasso, e don Pierluigi Banna (don Pigi), che ringrazio fin d’ora per aver accettato il nostro invito.

  Apriamo ora la serata con un canto, un canto molto bello. Vi invito ad ascoltarlo con attenzione, tenendo l’orecchio anche sul testo, perché è come se ci desse il “la” per affrontare il libro di don Giussani.

  [Segue il canto «Non esisto» di Ornella Vanoni]

  Moderatore

  Don Angelo, quale contraccolpo hai avuto leggendo il libro, anche rispetto alla figura di don Giussani? A 360 gradi.

  Don Angelo

  Diciamo a 360 gradi. Avevo già detto a Branco che non avrei fatto un vero e proprio intervento, ma piuttosto un saluto: un intervento mi sembrava eccessivo, soprattutto accanto a don Pierluigi — al suo fianco scomparirei. Non ho alcuna presunzione.

  Dico invece una cosa che forse potrà sembrarvi banale, ma che per me è importante. Anzi, meglio: tre ragioni per cui, quando mi è stato chiesto di partecipare a un momento come questo, ho risposto volentieri di sì. Non amo mimetizzarmi, perciò preferisco essere molto onesto: la mia storia non appartiene a quella del movimento e, anzi, dico che non necessariamente ci siamo incrociati un granché col movimento. Qualcuno tra i miei compagni di messa o tra i miei amici, vedendo il manifesto, mi ha inviato provocatoriamente il consiglio: «Taglia e medega». In realtà, non credo di dover tagliare né medicare nulla. Ho detto sì con piacere, e le ragioni sono tre.

  La prima è questa: nel tempo mi è capitato di leggere qualcosa di don Giussani — non conosco tutta la sua opera, e lo dico con sincerità — ma soprattutto ho visto nella vita di tante persone, di tanti amici, un esito fecondo della sua testimonianza e del suo pensiero. Questo mi ha lasciato un segno, e lo riconosco. Mi ha sempre colpito la sua capacità di prendere sul serio l’uomo, l’umano.

  Ricordo l’omelia di Benedetto XVI al suo funerale: iniziava parlando della bellezza, sottolineando come uno dei tratti che hanno segnato la vita di don Luigi fosse il desiderio di ricercare, nella bellezza, Colui che è veramente l’origine di ogni bellezza. E così si potrebbe dire per molte altre questioni: la giustizia, la verità… Questo essere profondamente centrato su Gesù Cristo, con lo sguardo costantemente rivolto a Lui, lo ha reso capace di prendere sul serio l’uomo: con tutte le sue domande, le sue ricerche, i suoi desideri, i suoi bisogni, le sue attese e aspettative.

  Ecco, a me pare che questa sia una strada feconda. Me ne accorgo sempre di più. Talvolta ho l’impressione che, come Chiesa, andiamo ripetendo soliti schemi, forse perché non prendiamo sul serio l’umano, con tutte le sue domande, fino in fondo. Andiamo con schemi preconfezionati, avendo in mente già ciò che dobbiamo dire, invece di metterci in ascolto delle attese e dei desideri degli uomini. Quando invece lo sguardo è rivolto a Cristo, è capace di intercettarli nel profondo.

  Ecco, questa è la prima ragione per cui volentieri ho detto sì e volentieri partecipo volentieri a questo momento.

  La seconda ragione è molto concreta, però la vita è fatta anche di esperienze e di cose concrete: il fatto, durante le mie vite precedenti, di aver incontrato persone che, a partire da questa esperienza di fede nata in questo contesto, hanno maturato un cammino vero di incontro con il Signore, un desiderio di conversione, un’esperienza vera di amicizia e di fraternità.

  E io penso che questo sia il cuore della vita della Chiesa e, dunque, non può passare nell’assoluta indifferenza. È qualcosa che ti colpisce profondamente, che ti fa riflettere, che ti dice: ecco, quello è un luogo, una possibilità, un’occasione preziosa perché l’esperienza dell’incontro con il Signore, con Gesù, possa realmente plasmare la vita e sia messo al centro, il centro dell’esistenza.

  E vengo alla terza questione. Ho pensato a lungo se dirla oppure no, ma permettetemi di condividerla.

  Io sono uno che sta un po’ al di fuori di tutte le questioni… e, per carità, non ho nulla da insegnare. Tuttavia, mi ha sempre colpito, del Movimento, che là dove c’era un invito, una convocazione, un incontro, alla fine ci fossero tutti — o comunque in molti. Questo senso profondo di appartenenza e di unità!

  Ripeto: non voglio fare nessun riferimento di nessun tipo. So che è un momento un po’ faticoso. Però dico questa cosa, ed è stata una battuta del vescovo Scola a farmela capire quando ebbe ad arrivare in diocesi. Lo guardai con un certo sospetto, non lo nascondo — forse come molti miei confratelli. Alla conclusione del suo ministero, però, devo riconoscere che ha lasciato un segno profondo: di grande umanità, di grande intelligenza, di un pastore profondo.

  Mi ha colpito molto un episodio. In un incontro del clero, una volta, fece un’osservazione che certamente risentiva del pensiero di Giussani: l’unità può essere ricercata in tanti modi, come forma di un’ideologia alla quale ci si aggrappa disperatamente, come forma di pensiero unico.

  Per noi cristiani, però, non è così. L’unità nasce da un fatto. La comunione non è qualcosa che ci diamo noi, ma — per usare un’immagine — è una comunione che ci precede sempre; è un dato che non va costruito immediatamente, ma che va solo riconosciuto come un dono.

  Io ho sempre legato questo senso profondo di unità del Movimento — che in questo momento, lo ripeto, vive le sue fatiche, come le vive il mondo, come le viviamo un po’ tutti, e lo sappiamo bene anche come Chiesa — proprio a questo fatto: al riconoscimento di una comunione che ci precede.

  Riconoscere una comunione che ci precede è il fondamento di un’unità possibile, di un cammino fatto insieme, di un riconoscimento di quello che c’è, che non sei tu a darti; non saranno i tuoi sforzi, né le tue capacità, né tantomeno il bisogno di omologarsi tutti. Questo mi ha sempre fatto molto riflettere. E mi sembra che, nonostante tutto, il segno di tanta gente che, in una sera di carnevale — quando il mondo è preso da tutt’altro — si ritrova a riflettere sulla propria vita e su Colui che la segna in modo profondo e serio, sia un segno forte. Dice che questa unità è possibile proprio perché ci precede: non la facciamo noi e chiede di essere riconosciuta come un dono.

  Ecco, per questi tre motivi, dico grazie per l’invito di questa sera. Ringrazio per quello che don Pierluigi ci dirà: da parte mia c’è solo da imparare, senza alcuna presunzione. E dal momento che è stato annunciato come un saluto, vi saluto cordialmente tutti. Grazie.

  Moderatore

  Passiamo ora a don Pierluigi: qual è questa pretesa cristiana e soprattutto qual è la sua origine?

  Don Pierluigi Banna (Don Pigi)

  Il libro è stato pubblicato alcuni decenni fa, quindi magari qualcuno dei presenti l’ha già letto e, come ha anticipato Branco all’inizio, costituirà il cammino per varie persone del movimento nei prossimi mesi. Allora dico: che senso ha presentarlo?

  Presentare All’origine della pretesa cristiana, quasi trent’anni dopo la sua prima edizione, è un atto di gratitudine per quello che già questo libro, e soprattutto il suo autore, ha fatto nella mia vita e nella vita di tante persone. Quindi questa presentazione vuole essere innanzitutto un atto di riconoscenza verso la strada, proposta da don Giussani, che ha generato già tanto, e potrà generare anche chi leggerà questo libro. Infatti, non si tratta semplicemente di un libro da divorare come una novità editoriale, ma è più simile a un buon vino vecchio da sorseggiare e da gustare. 

  Presenterò cinque punti del metodo di Giussani, che ritroviamo in questo libro, perché credo che ridire i punti di questo metodo possa ancora oggi farci scoprire alcune ricchezze che sono state donate a don Giussani che noi, che pensiamo già di conoscerlo, dobbiamo ancora scoprire. Infatti, il potenziale di un genio si mostra solo nel tempo, nell’incontro con altre persone, anche non del suo giro immediato, che appartengono ad altre generazioni e pongono sempre nuove domande e nuove provocazioni. 

  1. Ancora oggi?

  Ancora oggi, più di duemila anni dopo, c’è ancora chi crede in Gesù Cristo? Ancora oggi può esserci gente che crede in Gesù Cristo, come hanno creduto i primi che lo hanno seguito: con la stessa certezza, con lo stesso entusiasmo, con la stessa vivacità? 

  In sintesi, il contenuto di questo libro intende rispondere a questa domanda: è possibile vivere ancora oggi con la stessa certezza, lo stesso entusiasmo, la stessa vivacità, la fede che hanno vissuto gli apostoli? 

  Certamente il cristianesimo ha segnato la nostra storia. I nomi delle nostre piazze, delle nostre strade portano il segno della storia del cristianesimo; la geografia delle nostre città vede quasi sempre al suo centro il campanile di una chiesa. Quasi tutti i nostri nomi sono dei nomi di santi e il tempo stesso lo segniamo in base alla vita di Gesù. In questi giorni per tutto il mondo occidentale è finito il Carnevale e inizia la Quaresima. La scansione del calendario è segnata e legata alla vita, alla morte e alla risurrezione di Gesù. 

  Tutto questo, però, non porta di per sé la vivacità, l’entusiasmo, la certezza che avevano gli apostoli. Certo, è la nostra storia e Platone diceva che alle tradizioni bisogna credere non perché sono vere, ma perché ci sono state tramandate[1]. Perciò, se uno è cresciuto in una tradizione cristiana, vive in un contesto cristiano, non per forza ci crede, ma lo conosce e lo rispetta. Giussani, in un certo passaggio di questo libro, afferma che questa posizione potrebbe corrispondere a quella di una “truppa cristiana”[2] che vive della tradizione legata a Gesù come una delle altre religioni, né più né meno. Una tradizione che ha i suoi miti, i suoi riti, i suoi simboli, le sue esperienze esaltanti per vivere il dolore e per vivere la gioia.

  Eppure, il cristianesimo ha ancora oggi la pretesa di non essere una storia come le altre, una religione come le altre che ha segnato la nostra storia. A ben pensarci, anche la scoperta della legge di gravità ha cambiato la nostra vita. La scoperta dello smartphone ha cambiato la nostra vita. La scoperta dell’intelligenza artificiale è qualcosa che sta cambiando la nostra vita, ma non le dà senso. 

  Invece, come scrive già Giussani nella prefazione «questo volume intende esemplificare le modalità secondo le quali si può aderire coscientemente e ragionevolmente al cristianesimo»[3]. Coscientemente e ragionevolmente, nel modo in cui gli apostoli hanno trovato in Cristo la ragione della loro vita. 

  Ma come si fa a non ridurre il cristianesimo, ancora oggi,ragione a qualcosa del passato? 

  La via è molto umana, come d’altra parte fu per gli apostoli: «tenendo conto – continua Giussani – dell’esperienza reale. Questa è la ragione per cui un uomo può credere a Cristo. [Qual è la ragione?] La profonda corrispondenza umana e ragionevole delle sue [dell’uomo] esigenze con l’avvenimento dell’uomo Gesù di Nazareth»[4]. 

  Troviamo qui la prima indicazione di metodo. Un fatto del passato, che ha segnato la nostra storia, ha segnato la nostra geografia, ha toccato la nostra biografia, può comunque essere irrilevante, può comunque non portare vita, convinzione, certezza (come invece fu per gli apostoli), finché non accade ancora oggi che quel fatto tocchi in modo corrispondente le nostre esigenze umane. 

  2. Ancora oggi: un fatto eccezionale.

  Perché ancora oggi ci accada la stessa esperienza degli apostoli, occorre che, come per loro, accada anche a noi un fatto eccezionale. Gli apostoli non erano degli studiosi, non erano dei letterati, non erano gli uomini più santi del loro mondo. Erano dei lavoratori ai quali un giorno capitò un fatto eccezionale: incontrarono un uomo. 

  Nel tempo sorgerà anche per noi la certezza, se quella tradizione cristiana di cui ci hanno parlato, di cui ci hanno raccontato, in modo anche entusiasmante, ma che potrebbe essere ridotta a un mito, a un certo punto della nostra vita, diventa un fatto. Un fatto che noi, per parlarne, possiamo fare solo una cosa: raccontarlo. 

  Erano circa le quattro del pomeriggio quando Giovanni e Andrea andarono a casa di Gesù[5] e quel fatto da raccontare fu così eccezionale da stravolgere la loro vita. Tutti gli uomini che ancora oggi credono in Cristo hanno dei fatti da raccontare, fatti eccezionali. 

  Su questo punto, il cristianesimo come fatto, Giussani insiste potentemente nella prima parte del libro, perché molto spesso noi trascuriamo di raccontare anzitutto dei fatti, come invece fa il bellissimo libro “Amati” scritto anche da Branco[6]. Tutto il libro è pieno di fatti che hanno cambiato la vita di persone e ne hanno segnato la storia.

  Giussani subito afferma nel primo capitolo: «Cristo, infatti, si pone come risposta a ciò che sono io. [Si pone come un presente]. E solo una presa di coscienza attenta e anche tenera e appassionata di me stesso. Mi può spalancare e disporre a riconoscere, ad ammirare, a ringraziare, a vivere Cristo». E quale ne è il riscontro che io vivo Cristo? La frase che aggiunge subito dopo: «Senza questa coscienza, anche quello di Cristo diviene un puro nome»[7]. Un puro nome, come i nomi scritti sulle strade delle nostre piazze. Perciò, perché non diventi un puro nome occorre questo cuore vigile, attento, tenero e appassionato di sé. Anzi, aggiungiamo una cosa dettagliata nei primi capitoli. Cristo, per farsi riconoscere, reclamava un cuore vigile davanti a sé. Cosa dice subito ai suoi discepoli quando li incontra? «Che cosa cercate?»[8]. Non gli chiede: «che cosa credete?» e neanche «che cosa avete fatto?», ma «che cosa cercate?». È come se chiedesse loro: «Dov’è il vostro cuore?» in modo che loro potessero scoprire in Lui il tesoro della loro vita.

  Se ognuno di noi cerca di identificare quando è accaduto quel fatto presente, quell’incontro presente che ha reso il cristianesimo interessante per la propria vita – ognuno provi a pensarlo – troverà queste caratteristiche. Si tratta di un uomo che parla di Dio come una cosa concreta e che maneggia con dimestichezza il nostro cuore, come neanche noi siamo capaci di fare. Questa era l’esperienza che i primi avevano con Gesù. Un uomo che parlava di Dio e del regno di Dio come di un Padre vicino, uno da scoprire in agguato dietro la piega di ogni cosa. Più concreto di così, si muore. Nessuno aveva mai parlato così, con questa autorità, di Dio[9]. Eppure, Gesù non era uno che parlava solo di Dio. Perché quel modo di parlare di Dio aveva a che fare strettamente col modo con cui trattava ogni uomo. Sembra che l’io di ognuno per Lui non avesse veli[10]. Per comprendere il rapporto che Gesù ha col Padre, per capire chi è Gesù, io devo capire come mai ha questa familiarità con me, col mio io. 

  Col passare della vita, la presenza di Gesù, cioè che Lui sia presente, che Lui sia vivo, si identifica sempre di più con l’incontro con umanità vive. Quanto più tu vedi la vita vivere, vibrare davanti ai tuoi occhi, tanto più capisci che questo ha a che fare con Dio, con la presenza di Dio, cioè con Cristo. È questa vita che rende quel fatto passato ancora oggi eccezionale. 

  3. Nel tempo, un riconoscimento

  C’è un altro passo che permette alla nostra fede di essere come quella degli apostoli. Sin dal primo istante si pre-sente che quella persona che abbiamo incontrato, quel momento che abbiamo vissuto con lei, portava in sé l’impronta di Dio, proprio per come ha preso sul serio la nostra umanità. Ma per capire la potenza di quel fatto, la portata di quel fatto, ci vuole una vita intera, come nelle più grandi storie d’amore. In effetti, potremmo rileggere i Vangeli così. Quante volte, come si afferma nel libro, i discepoli “credettero in Lui”[11]. La fede non si acquisisce come una conoscenza matematica: una volta che la sai, non si torna più indietro. Si tratta, invece, di qualcosa che se non la rinnovi ogni giorno, non la gusti più, si ammuffisce e rischi di perderla. Come nell’amore, non basta dirsi una volta sola “ti voglio bene”. Quando lo si dà per scontato o ci si stanca di ripeterselo, non si gusta più l’amore, si è rotto qualcosa. 

  È solo il ripetersi nel tempo di quella corrispondenza che ha segnato sin dal primo giorno il tratto indelebile di quella verità che approfondisce la certezza. D’altra parte, questa è la descrizione dell’esperienza con cui noi raggiungiamo la certezza morale sulle persone che ci vogliono bene. È solo una convivenza nel tempo e lo spazio dato al ripetersi di gesti decisivi che portano la ragione a convergere verso una certezza: «Io non posso che fidarmi di questa persona». 

  Cito direttamente Giussani: «Quando si incontra una persona importante per la propria vita, c’è sempre un primo momento in cui lo si presente: È lui! Qualcosa dentro di noi è messo alle strette dall’evidenza di un riconoscimento ineludibile: Ecco, è lui! Ecco, è lei! Ma solo lo spazio dato al ripetersi di questa documentazione carica l’impressione di peso esistenziale. Solo cioè la convivenza la fa entrare sempre più radicalmente, profondamente in noi fino a che a un certo punto diviene certezza»[12].

  La natura del cristianesimo è quella di un fatto che, una volta che prende la vita, non chiede immediatamente un’adesione cieca ad esso, del tipo «o con me o contro di me». Una volta che prende la vita, come sappiamo bene, questo fatto non smette mai di corteggiarci, soprattutto quando ce ne allontaniamo. Ed è questa la stessa esperienza che hanno fatto gli apostoli. Potevano constatare che Gesù aveva con loro solo una preoccupazione: il tempo della loro libertà. Scrive don Giussani: «Dio tende a valorizzare la situazione in cui la nostra libertà si è precedentemente messa, il modo con cui Dio ci tratta asseconda una decisione già presa dalla nostra libertà costringe a svelare meglio ciò che essa è disposta a fare»[13]. La passione di Dio non è uniformare, non è mettere una stecca sotto la quale tutti dobbiamo stare. La passione di Dio a cui tutti noi dobbiamo tendere è valorizzare il cammino della libertà di ciascuno e se tu sei a uno valorizzo quell’uno e vediamo da quell’uno che passo puoi fare. E se tu sei a cento è una grandezza per tutti e vediamo da quel cento che passo puoi fare. Così Gesù ha trattato i discepoli e così continua a trattare ancora noi.

  Gli apostoli, nel tempo, vedono continuamente come Lui fa di tutto - i miracoli portentosi e le parole illuminanti – con una sola finalità: attendere il loro “sì”, pieno di convinzione umana. Perché è solo passando attraverso la loro libertà che i suoi discepoli potranno partecipare alla Sua gioia[14]. La Sua gioia, infatti, è la gioia di una personalità totalmente piena davanti a Dio, una sola cosa con Lui. Allo stesso modo, desidera per ciascuno di quelli che Lui ama una personalità piena, cioè con tutto il proprio cuore, ragione e libertà davanti a Dio. 

  Cosa accade nel tempo a chi gli va dietro? Non imparano delle formule, diventano sempre più coscienti della loro sproporzione rispetto a Lui, si rendono conto di essere veramente uomini di poca fede. E proprio quando credono di essere pronti a dare la vita per Lui si trovano totalmente in preda alla paura e fragili. Eppure, proprio l’esperienza di questa fragilità non fa che aumentare nel tempo la certezza che quest’uomo ogni volta li stupiva, li rilanciava, li lasciava a bocca aperta. Questo stupore dilatava l’affezione, faceva crescere l’attaccamento umano. Questo è il cammino umano che nel tempo ha portato gli uomini che seguivano Gesù, e poi gli uomini dopo di loro, a fare quelle affermazioni di fede giganti: «ma tu sei il Cristo di Dio, sei il figlio del Dio vivente, se vado via da te dove vado? Tu solo hai parole che hanno la vita vera»[15]. Le parole di vita vera sono quelle che danno la vita senza fine, cioè la vita eterna. E così, dopo di loro, portano altri a dire con tutto se stessi: «Signore Gesù Cristo abbi pietà di me perché io non mi so perdonare ma tu sì che puoi perdonarmi».

  Leggendo questo libro si vedrà come la certezza cresce nel tempo e Gesù vuole questo tempo, crea il tempo, perché ognuno di noi acquisisca la certezza. Tutte le bellissime formule di fede che ci consegna la tradizione cristiana sono frutto di questo cammino umano. La Parola di Dio, il Credo, tutte le formule della liturgia, a noi spesso non dicono nulla o sembrano totalmente astratte o staccate dalla vita o roba per i fanatici. 

  Se, invece, ci si mette dentro questo cammino di fede, si scopre che ognuna di queste formule è il frutto di un amore che cresce nei confronti di Cristo ed è stupendo poter scoprire così la tradizione della Chiesa: non come i gioielli della nonna che si sa che sono di valore ma sono brutti, ma come l’espressione di un amore che più io maturo, più ne capisco il valore perché anch’io faccio con la mia libertà il cammino che hanno compiuto i santi per pronunciare quelle parole. 

  Per esempio, alcune parole e alcune cose della Messa ancora non le capisco, come Pietro non capiva tutto di Gesù, ma quello stupore che giorno dopo giorno cresce vedendo questi fatti vivi con cui Lui mi conquista mi fa dire «non capisco però so che c’entra con te e ti vengo dietro». Sono come un bambino che va dietro al papà e imita i gesti del lavoro anche se non conclude nulla di utile. 

  In questo modo, anche noi ci mettiamo dietro gli apostoli e diventa per noi vivo ciò che sarebbe stato soltanto uno schema passato. Così le definizioni non sono delle cose da ingoiare, anche se non si capiscono ma «formulano una conquista già avvenuta [formulano questo cammino di fede e di conoscenza] in caso contrario sarebbe l’imposizione di uno schema»[16]. 

  4. Con un solo fine: la nostra felicità

  Giussani descrive come nasceva una domanda in chi stava dietro a Gesù e, pieno di stupore, pendeva dalle sue labbra. Più era stupito, più aveva una domanda: «chi sei Tu?». Proprio chi gli stava vicino, non riusciva a spiegarsi chi era quest’uomo. Sapevano tutto di Lui, ma più lo conoscevano, più sapevano i dettagli, più si stupivano, meno sapevano definirlo. Una cosa, però, la potevano dire: nessuno aveva voluto loro così bene. 

  «Gesù dimostra nella sua esistenza una passione per il singolo, un impeto per la felicità dell’individuo che ci porta a considerare il valore della persona come qualcosa di incommensurabile, di irriducibile». Il problema dell’esistenza del mondo, cioè il motivo per cui Dio ha creato il mondo, qual è? Mi chiedo come risponderebbe ognuno di noi, proprio guardando in faccia Cristo? Ascoltiamo la risposta che dà Giussani: «Il problema dell’esistenza del mondo è la felicità del singolo uomo. “Qual vantaggio infatti avrà l’uomo se guadagnerà il mondo intero e poi perderà la propria anima o che cosa l’uomo potrà dare in cambio della propria anima”»[17].

  In fondo, questo è il motivo per cui è iniziata questa grande rivoluzione che si chiama cristianesimo, per cui quel fatto è entrato nella storia e non l’ha più lasciata in pace fino a oggi: la felicità del singolo uomo. L’uomo continua a cercare la felicità, continua ad avere quelle esigenze che lo smuovono, lo muovono e in fondo lo spingono a cercare il senso della propria esistenza. Ma l’uomo facilmente crede che per questa felicità, la prima cosa da sacrificare è se stesso. Infatti per raggiungere le nostre immagini di felicità quante delusioni ci siamo presi. 

  Cristo è venuto nel mondo per dire all’uomo: «guarda che tu cerchi la felicità perché tu sei fatto bene e non devi sacrificare nulla di te perché Io ti ho fatto così e tu vali più del mondo. Tu vali più di tutte le cose in cui cerchi la felicità, perché puoi possedere cose, ma se perdi te cosa ne sarà della felicità? La felicità più grande sei tu; tu in rapporto con Me». 

  Cristo ha portato nel mondo la cosa più scomoda, perché non c’è nulla di più anticristiano del “comodo”, “del quieto vivere”[18]. Nella vita degli apostoli, come in quella di chi ha una fede viva certa appassionata, Cristo non lascia più in pace il cuore umano, perché continuamente lo invita a essere serio con se stesso, a non trattarsi per meno di quello che è, a guardarsi come la cosa più grande di questo mondo, a non prendersi in giro.

  Chi guarda così la propria umanità, come Cristo la guardava, scopre che non è mai solo, perché scopre al fondo del proprio cuore quel Padre di cui Gesù sempre parla, anzi di cui Lui è parola vivente. «Soltanto così la solitudine è eliminata» – afferma Giussani, e ognuno può pensare ai propri tentativi per eliminare la solitudine. 

  «Soltanto così la solitudine è eliminata». Come? Cercando gli amici, andando a fare una vacanza, iscrivendosi a qualche app di incontri… «Soltanto così la solitudine è eliminata. Nella scoperta dell’essere come amore che dona sé stesso continuamente». Cioè, se Cristo ti fa scoprire che il fondo di te non è mai solo perché tu sei figlio come Lui è Figlio del Padre. Non c’è istante nella tua vita per quanto tu ti possa sentire solo in cui sei solo. Infatti continua così: «l’esistenza si realizza sostanzialmente come dialogo con la grande presenza che la costituisce, compagno indivisibile. La compagnia è nell’io, non esiste nulla che facciamo da soli. Ogni amicizia umana è riverbero dell’originale struttura dell’essere e se lo nega rischia la sua verità».

  Se un’amicizia umana nega questa struttura originale dell’essere, non è vera amicizia. Cosa vuol dire? Che la vera amicizia è quella che Cristo ha portato: «In Gesù, l’Emmanuele, il “Dio con noi”, la familiarità e il dialogo con Colui che ci crea in ogni istante diventano non solo illuminante trasparenza, ma compagnia storica»[19]. Perché questa solitudine sia veramente rotta, perché questa compagnia profonda che è al fondo di me, sia espressa, io mi trovo, grazie a Cristo, continuamente dei compagni di strada accanto: la Chiesa. 

  La compagnia storica del cristianesimo è la compagnia che Dio viene a fare a noi attraverso suo Figlio e i suoi amici, cioè attraverso questa storia che è la Chiesa, è una compagnia di persone che concretamente, costantemente, in mille modi, rendono la mia vita un dialogo col Padre. Mi fanno rendere conto che Dio è sempre con me. 

  5. Un Altro come significato di sé

  Cos’è questa felicità? Cosa vuol dire vivere fino in fondo la compagnia al fondo di me che Cristo mi fa scoprire? Vuol dire che io con questa compagnia ci voglio stare sempre. Perché quando sto con Lui, mi sento me stesso. Come diceva in modo molto semplice la Vanoni nel canto che abbiamo cantato: «se tu non arrivi, non esisto»[20].

  Giussani descrive questa esperienza, riprendendo la poesia di Leopardi Alla sua donna[21]. Questo uomo, provato dalla vita e profondamente sensibile, cosa immagina come cosa più grande che gli possa capitare? Che la Bellezza, quella Bellezza che mi fa al fondo di me, quella bellezza che a volte non mi lascia mai solo, tant’è la nostalgia che ho di lei, quella bellezza che mi manca ogni volta che non raggiungo la felicità e che mi sembra di aver toccato per qualche istante quando sono felice, quella bellezza di cui sono fatto e per cui sono fatto, diventi compagna della mia strada. 

  I discepoli hanno lasciato tutto e lo hanno seguito[22] perché hanno scoperto che quell’uomo era Dio che si era fatto compagno alla loro vita. Questa era la cosa più corrispondente alla loro vita. Non c’è, infatti, nulla di più corrispondente, di umanamente più desiderabile per la nostra natura. Cos’è più corrispondente? Non solo riconoscere quest’altro presente, ma accorgersi che quest’altro – proprio come desiderava Leopardi - si fa tuo compagno di strada, si interessa dei tuoi affari, delle tue fatiche. Allora, non hai altro desiderio che affermare quest’altro come significato di te.

  Questa è la vera natura dell’amore. Non solo riconoscere la corrispondenza, ma in forza di questa corrispondenza affermare l’altro come significato di te. Per capire te, per non perdere te, gli dai tutto, gli vai dietro, pieno di stupore per il fatto che Lui si sia abbassato alla tua misura[23]. L’impossibile è accaduto. 

  Auguro a chi intraprende la lettura di questo testo che possa rivivere in sé lo stesso percorso che hanno fatto i discepoli, che ho provato a tratteggiare stasera. Un percorso che, a partire da un fatto accaduto, è profondamente umano, profondamente ragionevole, totalmente corrispondente, al punto da rendere la vita felice. Ma la vita felice non è la vita come ce la immaginiamo noi, contenta, beata, comoda. Una vita felice è una vita spesa, donata, per Uno che arriva a morire pur di dare una nuova vita alla tua libertà. 

  Branco: Ho una domanda su una parola che tu hai usato all’inizio, proprio una delle prime, che è “metodo”. Nella mia esperienza, l’incontro con Giussani è stato l’incontro con la proposta di un metodo da verificare nella vita. Ti volevo chiedere, nella tua esperienza, cosa ha voluto dire scoprire e verificare il metodo di don Giussani?

  Sono cristiano fin da bambino, ho intuito con chiarezza la mia vocazione quando avevo 18 anni. Sono entrato in seminario a 24, sono diventato prete a 30, ho conseguito un dottorato in teologia a 36. Ma tutto questo non porta automaticamente quella certezza viva, cioè che dà vita alla vita, di cui vi ho parlato stasera. Ciò che nella mia vita continuamente mi ha dato certezza, cioè mi ha fatto riconoscere Cristo come qualcosa di vivo, è stato incontrare alcune persone, generate dal carisma donato a don Giussani, che avevano la passione di farmi vivere la fede come lui, con il suo stesso impeto, con la sua stessa vivacità. 

  Quali sono i tratti di questa vivacità? Li ho ritrovati in persone tra di loro diverse, in qualcuna di più, in altre di meno, ognuna col suo temperamento. Tutti loro mi spingevano innanzitutto a non avere paura di guardare la mia umanità, la fatica che io stavo vivendo.

  In loro c’era la certezza che già quella fatica che io vivevo (fosse una fatica legata a un passaggio della vita, fosse una fatica legata a una debolezza, ma anche una fatica potremmo oggi dire di ordine psicologico) c’era una ricchezza da non guardare con vergogna. E guardando con interesse, con passione, quella fatica, mi rendevo conto che quello che loro mi portavano, quel Cristo di cui parlavano, quella fede che loro vivevano, era proprio ciò che permetteva di non scappare e di crescere davanti a quelle fatiche.

  Ogni volta questo atteggiamento mi ha lasciato senza parole, perché io da solo, ripetendomi delle frasi, anche rileggendo il Vangelo, non riuscivo ad avere questa tenerezza nei miei confronti. Per me, dunque, il metodo passa attraverso l’incontro con certe persone che sfidano come non mai la tua umanità e ti spingono a questo paragone tra la tua umanità e ciò che loro hanno da dire, ciò che loro portano in sé. 

  La cosa più bella del metodo cristiano che si può cogliere anche in Gesù, leggendo i Vangeli, è che queste persone non si sono accostate a me come elargendo degli insegnamenti che avevano imparato e io che adesso ero un neofita dovevo mettermi sulla loro strada per impararli. La cosa più bella è vedere gente commossa per il cammino che tu stai facendo. Perché in quel tuo metterti in gioco, in quel tuo commuoverti, entusiasmarti, stupirti, loro stessi stanno come inginocchiandosi e riconoscendo una presenza. Quando io ho letto per la prima volta, l’ho confesso con attenzione, l’episodio dei discepoli di Emmaus, quando «i loro occhi si aprirono e Lo riconobbero»[24], lì ho pensato: «questo è quello che mi è successo». Ho trovato davanti a me persone più grandi che, commosse per il mio bisogno, riconoscevano Cristo presente e si commuovevano al vedere che io Lo riconoscevo. 

  Questo per me, nel tempo, è diventato il metodo con cui anche io sto di fronte alle provocazioni più grandi della vita, che altre persone mi consegnano, non perché io sia in grado di risolverle – per nulla –, ma perché ogni volta io non trovo uno scandalo di fronte a tutto ciò che mi dicono, ma un’occasione per rimettermi anch’io in cammino e vedere anche, anche di fronte a quella situazione dura, difficile, grave, come Cristo troverà il modo di farsi presente. 

  --- 

  [1] Cfr. Platone, Timeo 40de. 

  [2] Cfr. L. Giussani, All’origine della pretesa cristiana, Bur, Milano 2025, p. 39. 

  [3] L. Giussani, All’origine, p. VI. 

  [4] Ivi. 

  [5] Cfr. Gv 1,39. 

  [6] Cfr. A. Franchi – M. Piciotti, Amati, un’esperienza possibile. Storie di persone semplici, San Paolo, Cinisello Balsamo (MI) 2025.

  [7] L. Giussani, All’origine, p. 3. 

  [8] Gv 1,38 .

  [9] Cfr. Mc 1,22; 1,27; Mt 7,28-29; Lc 4,32; 4,36; Gv 7,46. 

  [10] Cfr. Gv 1,48; 4,39. 

  [11] Cfr. L. Giussani, All’origine, p. 58. 

  [12] Ivi. 

  [13] L. Giussani, All’origine, p. 87. 

  [14] Cfr Gv 15,11; 17,13; Mt 25,21.23. 

  [15] Cfr. Gv 6,68. 

  [16] L. Giussani, All’origine, p. 73. 

  [17] Cfr. L. Giussani, All’origine, p. 105.

  [18] L. Giussani, All’origine, p. 125: «La concezione della vita umana in Gesù Cristo è quindi essenzialmente una tensione, una lotta («non sono venuto a portare pace, ma una spada») è un camminare; è una ricerca - ricerca della propria completezza, cioè del proprio vero “se stesso”. Non c’è nulla di più anticristiano che il concepire la vita come qualcosa di comodo e soddisfatto». 

  [19] L. Giussani, All’origine, p. 113.

  [20] O. Vanoni, L’appuntamento. 

  [21] G. Leopardi, Alla sua donna, citato in Id., All’origine, pp. 130-131. 

  [22] Cfr. Lc 5,11; Mc 1,18; Mt 4,20. 

  [23] L. Giussani, All’origine, p. 131: «Qualcun Altro è diventato la nostra misura. Non esiste nulla di più umanamente desiderabile della nostra natura: la vita della nostra natura è amore, l’affermazione di un Altro come significato di sé». 

  [24] Lc 24,31. 

• French

  À l'origine de la prétention chrétienne

  Abbiategrasso - 21 février 2026

  Encore aujourd'hui ? La prétention vivante au cœur du christianisme.

  Une introduction au livre de Luigi Giussani « À l'origine de la prétention chrétienne » avec Don Pierluigi Banna.

  Une soirée stimulante, à la découverte de l'importance actuelle de la prétention chrétienne, à travers le prisme de la méthode de Luigi Giussani et l'expérience vécue de la rencontre, de la liberté et d'une soif irréductible de bonheur.

  Modérateur – Andrea Franchi (surnommé Branco)

  Bienvenue à tous.

  La rencontre de ce soir s'inscrit, comme le veut la tradition depuis de nombreuses années, dans la semaine où nous commémorons l'ascension au ciel de Don Giussani. Cette année, parmi les différentes initiatives prévues, nous avons pensé proposer une introduction au livre All'origine della pretesa cristiana (À l'origine de la prétention chrétienne) de Don Giussani. Pour ceux qui appartiennent au mouvement Communion et Libération, il s'agit du livre sur lequel nous avons commencé à travailler cette année et sur lequel nous continuerons à travailler tout au long de l'année.

  Nous avons demandé à deux amis – si je peux les appeler ainsi – de nous présenter et de partager leur réaction personnelle à la lecture du livre : don Angelo, prévôt d'Abbiategrasso, et don Pierluigi Banna (don Pigi), que je remercie d'ores et déjà d'avoir accepté notre invitation.

  Nous ouvrons maintenant la soirée par un chant, un très beau chant. Je vous invite à l'écouter attentivement, en prêtant également attention aux paroles, car c'est comme si elles nous donnaient le ton pour aborder le livre de don Giussani.

  [Suivi du chant « Non esisto » d'Ornella Vanoni]

  Modérateur

  Don Angelo, quelle réaction avez-vous eue en lisant le livre, notamment par rapport à la figure de don Giussani ? À 360 degrés.

  Don Angelo

  Disons à 360 degrés. J'avais déjà dit à Branco que je ne ferais pas une véritable intervention, mais plutôt un salut : une intervention me semblait excessive, surtout aux côtés de don Pierluigi — à ses côtés, je disparaîtrais. Je n'ai aucune prétention.

  Je vais plutôt dire une chose qui vous semblera peut-être banale, mais qui est importante pour moi. Mieux encore : trois raisons pour lesquelles, lorsqu'on m'a demandé de participer à un moment comme celui-ci, j'ai répondu volontiers oui. Je n'aime pas me fondre dans la masse, je préfère donc être très honnête : mon histoire n'appartient pas à celle du mouvement et, en fait, je dirais que nous n'avons pas nécessairement beaucoup croisé le mouvement. Certains de mes compagnons de messe ou de mes amis, en voyant l'affiche, m'ont envoyé de manière provocante le conseil : « Coupe et soigne ». En réalité, je ne pense pas devoir couper ni soigner quoi que ce soit. J'ai dit oui avec plaisir, et les raisons sont trois.

  La première est la suivante : au fil du temps, j'ai lu quelques écrits de don Giussani – je ne connais pas toute son œuvre, je le dis en toute sincérité –, mais j'ai surtout vu dans la vie de nombreuses personnes, de nombreux amis, le fruit fécond de son témoignage et de sa pensée. Cela m'a marqué, je le reconnais. J'ai toujours été impressionné par sa capacité à prendre au sérieux l'homme, l'humain.

  Je me souviens de l'homélie de Benoît XVI lors de ses funérailles : il a commencé par parler de la beauté, soulignant que l'une des caractéristiques qui ont marqué la vie de Don Luigi était le désir de rechercher, dans la beauté, Celui qui est véritablement l'origine de toute beauté. Et on pourrait en dire autant de nombreuses autres questions : la justice, la vérité... Cette profonde concentration sur Jésus-Christ, avec un regard constamment tourné vers Lui, lui a permis de prendre l'homme au sérieux : avec toutes ses questions, ses recherches, ses désirs, ses besoins, ses attentes et ses espérances.

  Voilà, il me semble que c'est une voie féconde. Je m'en rends compte de plus en plus. J'ai parfois l'impression que, en tant qu'Église, nous répétons les mêmes schémas, peut-être parce que nous ne prenons pas au sérieux l'humain, avec toutes ses questions, jusqu'au bout. Nous avançons avec des schémas tout faits, en ayant déjà en tête ce que nous devons dire, au lieu d'écouter les attentes et les désirs des hommes. Alors que lorsque le regard est tourné vers le Christ, il est capable de les intercepter en profondeur.

  Voilà la première raison pour laquelle j'ai volontiers dit oui et je participe volontiers à ce moment.

  La deuxième raison est très concrète, mais la vie est aussi faite d'expériences et de choses concrètes : le fait, au cours de mes vies précédentes, d'avoir rencontré des personnes qui, à partir de cette expérience de foi née dans ce contexte, ont mûri un véritable cheminement de rencontre avec le Seigneur, un désir de conversion, une véritable expérience d'amitié et de fraternité.

  Et je pense que c'est là le cœur de la vie de l'Église et que cela ne peut donc pas passer dans l'indifférence absolue. C'est quelque chose qui vous touche profondément, qui vous fait réfléchir, qui vous dit : voilà, c'est un lieu, une possibilité, une occasion précieuse pour que l'expérience de la rencontre avec le Seigneur, avec Jésus, puisse réellement façonner la vie et être mise au centre, au centre de l'existence.

  J'en arrive à la troisième question. J'ai longuement réfléchi à l'opportunité de la poser, mais permettez-moi de la partager.

  Je suis quelqu'un qui reste un peu en dehors de toutes les questions... et, bien sûr, je n'ai rien à enseigner. Cependant, ce qui m'a toujours frappé dans le Mouvement, c'est que lorsqu'il y avait une invitation, une convocation, une rencontre, tout le monde était là à la fin — ou en tout cas beaucoup de monde. Ce profond sentiment d'appartenance et d'unité !

  Je le répète : je ne veux faire aucune référence d'aucune sorte. Je sais que c'est un moment un peu difficile. Mais je dis cette chose, et c'est une remarque de l'évêque Scola qui me l'a fait comprendre lorsqu'il est arrivé dans le diocèse. Je l'ai regardé avec une certaine méfiance, je ne le cache pas — peut-être comme beaucoup de mes confrères. À la fin de son ministère, cependant, je dois reconnaître qu'il a laissé une empreinte profonde : celle d'une grande humanité, d'une grande intelligence, d'un pasteur profond.

  Un épisode m'a beaucoup marqué. Lors d'une réunion du clergé, il a fait une remarque qui reflétait certainement la pensée de Giussani : l'unité peut être recherchée de nombreuses façons, comme une forme d'idéologie à laquelle on s'accroche désespérément, comme une forme de pensée unique.

  Pour nous, chrétiens, cependant, il n'en est pas ainsi. L'unité naît d'un fait. La communion n'est pas quelque chose que nous nous donnons, mais – pour utiliser une image – c'est une communion qui nous précède toujours ; c'est un fait qui ne doit pas être construit immédiatement, mais qui doit seulement être reconnu comme un don.

  J'ai toujours lié ce sens profond de l'unité du Mouvement – qui, en ce moment, je le répète, vit ses difficultés, comme le monde les vit, comme nous les vivons tous un peu, et nous le savons bien aussi en tant qu'Église – précisément à ce fait : à la reconnaissance d'une communion qui nous précède.

  Reconnaître une communion qui nous précède est le fondement d'une unité possible, d'un chemin parcouru ensemble, d'une reconnaissance de ce qui est, que ce n'est pas toi qui te donnes ; ce ne seront pas tes efforts, ni tes capacités, ni même le besoin de s'homogénéiser tous. Cela m'a toujours fait beaucoup réfléchir. Et il me semble que, malgré tout, le signe de tant de personnes qui, un soir de carnaval — alors que le monde est occupé à tout autre chose — se retrouvent à réfléchir sur leur vie et sur Celui qui la marque de manière profonde et sérieuse, est un signe fort. Il dit que cette unité est possible précisément parce qu'elle nous précède : ce n'est pas nous qui la faisons et elle demande à être reconnue comme un don.

  Voilà, pour ces trois raisons, je vous remercie de m'avoir invité ce soir. Je remercie Don Pierluigi pour ce qu'il va nous dire : pour ma part, je n'ai qu'à apprendre, sans aucune présomption. Et puisqu'il a été annoncé comme un salut, je vous salue cordialement tous. Merci.

  Modérateur

  Passons maintenant à Don Pierluigi : quelle est cette prétention chrétienne et surtout quelle est son origine ?

  Don Pierluigi Banna (Don Pigi)

  Le livre a été publié il y a quelques décennies, donc certains d'entre vous l'ont peut-être déjà lu et, comme Branco l'a annoncé au début, il constituera le cheminement de plusieurs personnes du mouvement au cours des prochains mois. Alors je me demande : quel est l'intérêt de le présenter ?

  Présenter All'origine della pretesa cristiana, près de trente ans après sa première édition, est un acte de gratitude pour ce que ce livre, et surtout son auteur, a déjà fait dans ma vie et dans celle de nombreuses personnes. Cette présentation se veut donc avant tout un acte de reconnaissance envers le chemin proposé par don Giussani, qui a déjà généré tant de choses et qui pourra également générer chez ceux qui liront ce livre. En effet, il ne s'agit pas simplement d'un livre à dévorer comme une nouveauté éditoriale, mais plutôt d'un bon vin vieux à siroter et à déguster.

  Je présenterai cinq points de la méthode de Giussani, que l'on retrouve dans ce livre, car je crois que répéter les points de cette méthode peut encore aujourd'hui nous faire découvrir certaines richesses qui ont été données à Don Giussani et que nous, qui pensons déjà le connaître, devons encore découvrir. En effet, le potentiel d'un génie ne se révèle qu'avec le temps, à travers la rencontre avec d'autres personnes, même celles qui ne font pas partie de son entourage immédiat, qui appartiennent à d'autres générations et qui posent toujours de nouvelles questions et de nouveaux défis. 

  1. Encore aujourd'hui ?

  Aujourd'hui encore, plus de deux mille ans après, y a-t-il encore des gens qui croient en Jésus-Christ ? Y a-t-il encore aujourd'hui des gens qui croient en Jésus-Christ comme les premiers qui l'ont suivi ont cru : avec la même certitude, le même enthousiasme, la même vivacité ?

  En résumé, le contenu de ce livre vise à répondre à cette question : est-il possible aujourd'hui de vivre avec la même certitude, le même enthousiasme, la même vivacité, la même foi que les apôtres ?

  Il est certain que le christianisme a marqué notre histoire. Les noms de nos places, de nos rues portent la marque de l'histoire du christianisme ; la géographie de nos villes voit presque toujours au centre le clocher d'une église. Presque tous nos noms sont des noms de saints et nous marquons le temps en fonction de la vie de Jésus. Ces jours-ci, dans tout le monde occidental, le carnaval est terminé et le carême commence. Le rythme du calendrier est marqué et lié à la vie, à la mort et à la résurrection de Jésus.

  Tout cela, cependant, n'apporte pas en soi la vivacité, l'enthousiasme et la certitude dont faisaient preuve les apôtres. Bien sûr, c'est notre histoire, et Platon disait qu'il faut croire aux traditions non pas parce qu'elles sont vraies, mais parce qu'elles nous ont été transmises[1]. Ainsi, si quelqu'un a grandi dans une tradition chrétienne, vit dans un contexte chrétien, il n'y croit pas nécessairement, mais il la connaît et la respecte. Giussani, dans un passage de ce livre, affirme que cette position pourrait correspondre à celle d'une « troupe chrétienne »[2] qui vit de la tradition liée à Jésus comme n'importe quelle autre religion, ni plus ni moins. Une tradition qui a ses mythes, ses rites, ses symboles, ses expériences exaltantes pour vivre la douleur et pour vivre la joie.

  Pourtant, le christianisme prétend encore aujourd'hui ne pas être une histoire comme les autres, une religion comme les autres qui a marqué notre histoire. À bien y réfléchir, la découverte de la loi de la gravité a également changé notre vie. La découverte du smartphone a changé notre vie. La découverte de l'intelligence artificielle est quelque chose qui change notre vie, mais ne lui donne pas de sens.

  Au contraire, comme l'écrit déjà Giussani dans la préface, « cet ouvrage vise à illustrer les modalités selon lesquelles on peut adhérer consciemment et raisonnablement au christianisme »[3]. Consciemment et raisonnablement, de la même manière que les apôtres ont trouvé en Christ la raison de leur vie.

  Mais comment ne pas réduire le christianisme, encore aujourd'hui, à quelque chose qui appartient au passé ?

  La voie est très humaine, comme elle l'était d'ailleurs pour les apôtres : « en tenant compte – poursuit Giussani – de l'expérience réelle. C'est la raison pour laquelle un homme peut croire au Christ. [Quelle est cette raison ?] La profonde correspondance humaine et raisonnable entre ses [de l'homme] exigences et l'événement de l'homme Jésus de Nazareth »[4].

  Nous trouvons ici la première indication de méthode. Un fait du passé, qui a marqué notre histoire, marqué notre géographie, touché notre biographie, peut néanmoins être insignifiant, peut néanmoins ne pas apporter la vie, la conviction, la certitude (comme ce fut le cas pour les apôtres), tant que ce fait ne touche pas encore aujourd'hui nos exigences humaines de manière correspondante. 

  2. Encore aujourd'hui : un fait exceptionnel.

  Pour que nous vivions aujourd'hui la même expérience que les apôtres, il faut qu'un fait exceptionnel nous arrive, comme il leur est arrivé. Les apôtres n'étaient pas des érudits, ils n'étaient pas des lettrés, ils n'étaient pas les hommes les plus saints de leur monde. C'étaient des travailleurs à qui un jour est arrivé un fait exceptionnel : ils ont rencontré un homme.

  Avec le temps, nous acquerrons nous aussi cette certitude, si cette tradition chrétienne dont on nous a parlé, dont on nous a fait le récit, de manière enthousiaste, mais qui pourrait être réduite à un mythe, devient à un certain moment de notre vie un fait. Un fait dont nous ne pouvons parler qu'en le racontant.

  Il était environ quatre heures de l'après-midi lorsque Jean et André se rendirent chez Jésus [5] et ce fait à raconter était si exceptionnel qu'il bouleversa leur vie. Tous les hommes qui croient encore aujourd'hui en Christ ont des faits à raconter, des faits exceptionnels. 

  Sur ce point, le christianisme en tant que fait, Giussani insiste fortement dans la première partie du livre, car très souvent nous négligeons de raconter avant tout les faits, comme le fait le très beau livre « Amati » écrit également par Branco [6]. Tout le livre est rempli de faits qui ont changé la vie des gens et marqué l'histoire.

  Giussani affirme d'emblée dans le premier chapitre : « Le Christ, en effet, se présente comme une réponse à ce que je suis. [Il se présente comme un présent]. Et seule une prise de conscience attentive, tendre et passionnée de moi-même peut m'ouvrir et me disposer à reconnaître, à admirer, à remercier, à vivre le Christ ». Et quelle est la confirmation que je vis le Christ ? La phrase qu'il ajoute immédiatement après : « Sans cette conscience, même le Christ devient un simple nom »[7]. Un simple nom, comme les noms écrits sur les routes de nos places. C'est pourquoi, pour qu'il ne devienne pas un simple nom, il faut ce cœur vigilant, attentif, tendre et passionné de soi. Ajoutons même une chose détaillée dans les premiers chapitres. Pour se faire reconnaître, le Christ exigeait un cœur vigilant devant lui. Que dit-il immédiatement à ses disciples lorsqu'il les rencontre ? « Que cherchez-vous ? »[8]. Il ne leur demande pas « que croyez-vous ? » ni « qu'avez-vous fait ? », mais « que cherchez-vous ? ». C'est comme s'il leur demandait : « Où est votre cœur ? » afin qu'ils puissent découvrir en lui le trésor de leur vie.

  Si chacun d'entre nous essaie d'identifier quand cet événement présent s'est produit, cette rencontre présente qui a rendu le christianisme intéressant pour sa propre vie – que chacun essaie d'y réfléchir –, il trouvera ces caractéristiques. Il s'agit d'un homme qui parle de Dieu comme d'une chose concrète et qui manipule notre cœur avec aisance, comme nous ne sommes même pas capables de le faire. Telle était l'expérience que les premiers avaient avec Jésus. Un homme qui parlait de Dieu et du royaume de Dieu comme d'un Père proche, quelqu'un à découvrir tapi derrière le pli de chaque chose. On ne peut être plus concret que cela. Personne n'avait jamais parlé ainsi, avec une telle autorité, de Dieu[9]. Et pourtant, Jésus n'était pas quelqu'un qui ne parlait que de Dieu. Car cette façon de parler de Dieu était étroitement liée à la façon dont il traitait chaque homme. Il semble que le moi de chacun n'avait pas de voile pour lui[10].

  Pour comprendre la relation que Jésus a avec le Père, pour comprendre qui est Jésus, je dois comprendre pourquoi il a cette familiarité avec moi, avec mon moi.

  Au fil de la vie, la présence de Jésus, c'est-à-dire le fait qu'il soit présent, qu'il soit vivant, s'identifie de plus en plus à la rencontre avec l'humanité vivante. Plus vous voyez la vie vivre, vibrer devant vos yeux, plus vous comprenez que cela a à voir avec Dieu, avec la présence de Dieu, c'est-à-dire avec le Christ. C'est cette vie qui rend ce fait passé encore exceptionnel aujourd'hui.

  3. Au fil du temps, une reconnaissance

  Il y a une autre étape qui permet à notre foi d'être comme celle des apôtres. Dès le premier instant, on sent que cette personne que nous avons rencontrée, ce moment que nous avons vécu avec elle, portait en elle l'empreinte de Dieu, précisément parce qu'elle a pris notre humanité au sérieux. Mais pour comprendre la puissance de cet événement, la portée de cet événement, il faut toute une vie, comme dans les plus grandes histoires d'amour. En effet, nous pourrions relire les Évangiles ainsi. Combien de fois, comme l'affirme le livre, les disciples « ont cru en Lui » [11]. La foi ne s'acquiert pas comme une connaissance mathématique : une fois que vous la connaissez, vous ne pouvez plus revenir en arrière. Il s'agit plutôt de quelque chose qui, si vous ne la renouvelez pas chaque jour, vous ne la savourez plus, elle moisit et vous risquez de la perdre. Comme en amour, il ne suffit pas de se dire une seule fois « je t'aime ». Quand on le tient pour acquis ou qu'on se lasse de le répéter, on ne savoure plus l'amour, quelque chose s'est brisé. 

  C'est seulement la répétition dans le temps de cette correspondance qui a marqué dès le premier jour le trait indélébile de cette vérité qui approfondit la certitude. D'autre part, c'est la description de l'expérience par laquelle nous atteignons la certitude morale sur les personnes qui nous aiment. Ce n'est qu'une coexistence dans le temps et l'espace donnée à la répétition de gestes décisifs qui amènent la raison à converger vers une certitude : « Je ne peux que faire confiance à cette personne ».

  Je cite directement Giussani : « Quand on rencontre une personne importante pour sa vie, il y a toujours un premier moment où on se dit : C'est lui ! Quelque chose en nous est acculé par l'évidence d'une reconnaissance inéluctable : Voilà, c'est lui ! Voilà, c'est elle ! Mais seul l'espace donné à la répétition de cette documentation charge l'impression d'un poids existentiel. C'est-à-dire que seule la cohabitation la fait entrer de plus en plus radicalement, profondément en nous jusqu'à ce qu'à un certain moment elle devienne certitude »[12].

  La nature du christianisme est celle d'un fait qui, une fois qu'il prend vie, ne demande pas immédiatement une adhésion aveugle, du type « avec moi ou contre moi ». Une fois qu'il prend vie, comme nous le savons bien, ce fait ne cesse jamais de nous courtiser, surtout lorsque nous nous en éloignons.

  Et c'est là l'expérience même qu'ont faite les apôtres. Ils pouvaient constater que Jésus n'avait qu'une seule préoccupation avec eux : le temps de leur liberté. Don Giussani écrit : « Dieu tend à valoriser la situation dans laquelle notre liberté s'est précédemment mise, la manière dont Dieu nous traite suit une décision déjà prise par notre liberté, il nous oblige à mieux révéler ce qu'elle est disposée à faire »[13]. La passion de Dieu n'est pas d'uniformiser, ce n'est pas de mettre une barre sous laquelle nous devons tous nous placer. La passion de Dieu à laquelle nous devons tous tendre est de valoriser le chemin de la liberté de chacun, et si tu es à un, je valorise cet un et nous voyons à partir de cet un quel pas tu peux faire. Et si tu es à cent, c'est une grandeur pour tous et nous voyons à partir de ce cent quel pas tu peux faire. C'est ainsi que Jésus a traité ses disciples et c'est ainsi qu'il continue à nous traiter.

  Au fil du temps, les apôtres voient continuellement comment il fait tout - les miracles prodigieux et les paroles éclairantes - dans un seul but : attendre leur « oui », plein de conviction humaine. Car ce n'est qu'en passant par leur liberté que ses disciples pourront participer à sa joie[14]. Sa joie, en effet, est la joie d'une personnalité totalement comblée devant Dieu, ne faisant qu'un avec Lui. De la même manière, il souhaite à chacun de ceux qu'il aime une personnalité comblée, c'est-à-dire avec tout leur cœur, leur raison et leur liberté devant Dieu.

  Que se passe-t-il au fil du temps pour ceux qui le suivent ? Ils n'apprennent pas des formules, ils deviennent de plus en plus conscients de leur disproportion par rapport à lui, ils se rendent compte qu'ils sont vraiment des hommes de peu de foi. Et juste au moment où ils croient être prêts à donner leur vie pour lui, ils se trouvent totalement en proie à la peur et fragiles. Pourtant, c'est précisément l'expérience de cette fragilité qui ne fait qu'accroître avec le temps la certitude que cet homme les étonnait à chaque fois, les relançait, les laissait bouche bée. Cet étonnement élargissait l'affection, faisait grandir l'attachement humain. C'est le chemin humain qui, au fil du temps, a conduit les hommes qui suivaient Jésus, puis les hommes après eux, à faire ces déclarations de foi gigantesques : « mais toi, tu es le Christ de Dieu, tu es le fils du Dieu vivant, si je m'éloigne de toi, où vais-je aller ? Toi seul as les paroles qui ont la vraie vie »[15]. Les paroles de vie véritable sont celles qui donnent la vie sans fin, c'est-à-dire la vie éternelle. Et ainsi, après eux, elles amènent d'autres à dire de tout leur cœur : « Seigneur Jésus-Christ, aie pitié de moi, car je ne sais pas me pardonner, mais toi, tu peux me pardonner ».

  En lisant ce livre, on verra comment la certitude grandit avec le temps et Jésus veut ce temps, il crée le temps, pour que chacun de nous acquière la certitude. Toutes les belles formules de foi que nous livre la tradition chrétienne sont le fruit de ce cheminement humain. La Parole de Dieu, le Credo, toutes les formules de la liturgie, souvent elles ne nous disent rien ou semblent totalement abstraites ou détachées de la vie ou réservées aux fanatiques.

  Si, au contraire, on s'engage dans ce cheminement de foi, on découvre que chacune de ces formules est le fruit d'un amour qui grandit envers le Christ et il est merveilleux de pouvoir ainsi découvrir la tradition de l'Église :

  non pas comme les bijoux de grand-mère dont on connaît la valeur mais qui sont laids, mais comme l'expression d'un amour dont je comprends d'autant plus la valeur que je mûris, car moi aussi, je fais avec ma liberté le chemin que les saints ont parcouru pour prononcer ces paroles.

  Par exemple, je ne comprends pas encore certains mots et certaines choses de la messe, tout comme Pierre ne comprenait pas tout de Jésus, mais cet émerveillement qui grandit jour après jour en voyant ces faits vivants avec lesquels Il me conquiert me fait dire « je ne comprends pas, mais je sais que cela a un rapport avec toi et je te suis ». Je suis comme un enfant qui suit son père et imite ses gestes de travail, même s'il ne fait rien d'utile.

  De cette manière, nous suivons nous aussi les apôtres et ce qui n'aurait été qu'un schéma du passé devient vivant pour nous. Ainsi, les définitions ne sont pas des choses à avaler, même si on ne les comprend pas, mais « elles formulent une conquête déjà accomplie [elles formulent ce chemin de foi et de connaissance], sinon ce serait l'imposition d'un schéma »[16]. 

  4. Avec un seul but : notre bonheur

  Giussani décrit comment une question naissait chez ceux qui suivaient Jésus et, émerveillés, buvaient ses paroles. Plus ils étaient émerveillés, plus ils se posaient la question : « Qui es-tu ? ». Ceux qui étaient près de lui ne parvenaient pas à expliquer qui était cet homme. Ils savaient tout de lui, mais plus ils le connaissaient, plus ils connaissaient les détails, plus ils étaient émerveillés, moins ils parvenaient à le définir. Une chose, cependant, ils pouvaient la dire : personne ne les avait jamais autant aimés. 

  « Jésus démontre dans son existence une passion pour l'individu, un élan pour le bonheur de l'individu qui nous amène à considérer la valeur de la personne comme quelque chose d'incommensurable, d'irréductible ». Quel est le problème de l'existence du monde, c'est-à-dire la raison pour laquelle Dieu a créé le monde ? Je me demande comment chacun d'entre nous répondrait, en regardant le Christ en face ? Écoutons la réponse que donne Giussani : « Le problème de l'existence du monde est le bonheur de chaque homme. « En effet, quel avantage aura l'homme s'il gagne le monde entier et perd son âme, ou que donnera l'homme en échange de son âme ? »[17].

  Au fond, c'est la raison pour laquelle cette grande révolution appelée christianisme a commencé, raison pour laquelle cet événement est entré dans l'histoire et ne l'a plus quittée jusqu'à aujourd'hui : le bonheur de chaque homme. L'homme continue à rechercher le bonheur, continue à avoir ces besoins qui le remuent, le font bouger et, au fond, le poussent à rechercher le sens de son existence. Mais l'homme croit facilement que pour atteindre ce bonheur, la première chose à sacrifier est lui-même. En effet, pour atteindre nos images du bonheur, combien de déceptions avons-nous subies. 

  Le Christ est venu dans le monde pour dire à l'homme : « Regarde, tu recherches le bonheur parce que tu es bien fait et tu ne dois rien sacrifier de toi-même parce que je t'ai fait ainsi et tu vaux plus que le monde. Tu vaux plus que toutes les choses dans lesquelles tu cherches le bonheur, car tu peux posséder des choses, mais si tu te perds, qu'adviendra-t-il du bonheur ? Le plus grand bonheur, c'est toi ; toi en relation avec Moi ». 

  Le Christ a apporté au monde la chose la plus inconfortable, car il n'y a rien de plus antichrétien que le « confort », la « vie tranquille »[18]. Dans la vie des apôtres, comme dans celle de ceux qui ont une foi vivante, certaine et passionnée, le Christ ne laisse plus le cœur humain en paix, car il l'invite continuellement à être sérieux avec lui-même, à ne pas se traiter comme moins que ce qu'il est, à se considérer comme la chose la plus grande de ce monde, à ne pas se moquer de lui-même.

  Celui qui regarde ainsi sa propre humanité, comme le Christ la regardait, découvre qu'il n'est jamais seul, car il découvre au fond de son cœur ce Père dont Jésus parle toujours, et dont Il est d'ailleurs la parole vivante. « C'est seulement ainsi que la solitude est éliminée », affirme Giussani, et chacun peut penser à ses propres tentatives pour éliminer la solitude.

  « C'est seulement ainsi que la solitude est éliminée ». Comment ? En cherchant des amis, en partant en vacances, en s'inscrivant sur une application de rencontres... « C'est seulement ainsi que la solitude est éliminée. Dans la découverte de l'être comme amour qui se donne continuellement ». C'est-à-dire, si le Christ vous fait découvrir que le fond de vous-même n'est jamais seul parce que vous êtes fils comme Lui est Fils du Père. Il n'y a pas un instant dans votre vie, même si vous vous sentez seul, où vous êtes seul. En effet, il poursuit ainsi : « L'existence se réalise essentiellement comme un dialogue avec la grande présence qui la constitue, compagnon indivisible. La compagnie est dans le moi, il n'y a rien que nous fassions seuls. Toute amitié humaine est le reflet de la structure originelle de l'être et si elle le nie, elle risque sa vérité ».

  Si une amitié humaine nie cette structure originelle de l'être, ce n'est pas une véritable amitié. Qu'est-ce que cela signifie ? Que la véritable amitié est celle que le Christ a apportée : « En Jésus, l'Emmanuel, le « Dieu avec nous », la familiarité et le dialogue avec Celui qui nous crée à chaque instant deviennent non seulement une transparence éclairante, mais aussi une compagnie historique »[19]. Pour que cette solitude soit vraiment brisée, pour que cette compagnie profonde qui est au fond de moi s'exprime, je trouve, grâce au Christ, continuellement des compagnons de route à mes côtés : l'Église.

  La compagnie historique du christianisme est la compagnie que Dieu vient nous offrir à travers son Fils et ses amis, c'est-à-dire à travers cette histoire qu'est l'Église, une compagnie de personnes qui, concrètement, constamment, de mille façons, font de ma vie un dialogue avec le Père. Elles me font prendre conscience que Dieu est toujours avec moi.

  5. Un Autre comme signification de soi

  Qu'est-ce que ce bonheur ? Que signifie vivre pleinement la compagnie au plus profond de moi que le Christ me fait découvrir ? Cela signifie que je veux toujours être avec cette compagnie. Car quand je suis avec Lui, je me sens moi-même. Comme le disait très simplement Vanoni dans la chanson que nous avons chantée : « si tu n'arrives pas, je n'existe pas »[20].

  Giussani décrit cette expérience en reprenant le poème de Leopardi Alla sua donna[21]. Cet homme, éprouvé par la vie et profondément sensible, imagine-t-il comme la plus grande chose qui puisse lui arriver ? Que la Beauté, cette Beauté qui me touche au plus profond de moi, cette beauté qui parfois ne me laisse jamais seul, tant je la désire, cette beauté qui me manque chaque fois que je n'atteins pas le bonheur et que je semble avoir touchée pendant quelques instants quand je suis heureux, cette beauté dont je suis fait et pour laquelle je suis fait, devienne ma compagne de route.

  Les disciples ont tout quitté et l'ont suivi[22] parce qu'ils ont découvert que cet homme était Dieu qui s'était fait le compagnon de leur vie. C'était ce qui correspondait le mieux à leur vie.

  En effet, il n'y a rien de plus correspondant, de plus désirable humainement pour notre nature. Qu'y a-t-il de plus correspondant ? Non seulement reconnaître cet autre présent, mais se rendre compte que cet autre – comme le souhaitait Leopardi – devient ton compagnon de route, s'intéresse à tes affaires, à tes efforts. Alors, tu n'as d'autre désir que d'affirmer cet autre comme signification de toi-même.

  Telle est la véritable nature de l'amour. Non seulement reconnaître la correspondance, mais en vertu de cette correspondance, affirmer l'autre comme signification de soi. Pour te comprendre, pour ne pas te perdre, tu lui donnes tout, tu le suis, émerveillé par le fait qu'Il se soit abaissé à ta mesure[23]. L'impossible s'est produit.

  Je souhaite à ceux qui entreprennent la lecture de ce texte de pouvoir revivre en eux-mêmes le même parcours que celui des disciples, que j'ai essayé de retracer ce soir. Un parcours qui, à partir d'un fait réel, est profondément humain, profondément raisonnable, totalement correspondant, au point de rendre la vie heureuse. Mais la vie heureuse n'est pas la vie telle que nous l'imaginons, contente, bienheureuse, confortable. Une vie heureuse est une vie dépensée, donnée, pour Celui qui va jusqu'à mourir afin de donner une nouvelle vie à ta liberté.

  Branco : J'ai une question sur un mot que tu as utilisé au début, l'un des premiers, qui est « méthode ». D'après mon expérience, la rencontre avec Giussani a été la rencontre avec la proposition d'une méthode à vérifier dans la vie. Je voulais te demander, d'après ton expérience, qu'est-ce que cela a signifié pour toi de découvrir et de vérifier la méthode de don Giussani ?

  Je suis chrétien depuis mon enfance, j'ai clairement compris ma vocation à l'âge de 18 ans. Je suis entré au séminaire à 24 ans, je suis devenu prêtre à 30 ans, j'ai obtenu un doctorat en théologie à 36 ans. Mais tout cela n'apporte pas automatiquement cette certitude vivante, c'est-à-dire qui donne vie à la vie, dont je vous ai parlé ce soir. Ce qui m'a continuellement donné cette certitude dans ma vie, c'est-à-dire m'a fait reconnaître le Christ comme quelque chose de vivant, c'est d'avoir rencontré certaines personnes, issues du charisme donné à Don Giussani, qui avaient la passion de me faire vivre la foi comme lui, avec son élan, avec sa vivacité. 

  Quelles sont les caractéristiques de cette vivacité ? Je les ai retrouvées chez des personnes différentes les unes des autres, chez certaines plus, chez d'autres moins, chacune avec son tempérament. Toutes m'incitaient avant tout à ne pas avoir peur de regarder mon humanité, la fatigue que je vivais.

  Ils étaient convaincus que cette fatigue que je vivais (qu'elle soit liée à une étape de la vie, à une faiblesse, mais aussi, pourrait-on dire aujourd'hui, d'ordre psychologique) recelait une richesse qu'il ne fallait pas regarder avec honte. Et en regardant cette fatigue avec intérêt, avec passion, je me rendais compte que ce qu'ils m'apportaient, ce Christ dont ils parlaient, cette foi qu'ils vivaient, était précisément ce qui me permettait de ne pas fuir et de grandir face à ces fatigues.

  À chaque fois, cette attitude me laissait sans voix, car moi seul, en me répétant des phrases, même en relisant l'Évangile, je ne parvenais pas à avoir cette tendresse envers moi-même. Pour moi, donc, la méthode passe par la rencontre avec certaines personnes qui remettent en question comme jamais votre humanité et vous poussent à cette comparaison entre votre humanité et ce qu'elles ont à dire, ce qu'elles portent en elles.

  La plus belle chose de la méthode chrétienne, que l'on peut également percevoir chez Jésus en lisant les Évangiles, c'est que ces personnes ne se sont pas approchées de moi pour me dispenser des enseignements qu'elles avaient appris et que moi, qui étais alors un néophyte, je devais me mettre sur leur chemin pour les apprendre. La plus belle chose est de voir des gens émus par le chemin que vous parcourez. Car dans votre engagement, dans votre émotion, votre enthousiasme, votre étonnement, eux-mêmes s'agenouillent et reconnaissent une présence. Quand j'ai lu pour la première fois, je l'avoue avec attention, l'épisode des disciples d'Emmaüs, quand « leurs yeux s'ouvrirent et ils le reconnurent » [24], je me suis dit : « C'est ce qui m'est arrivé ». J'ai trouvé devant moi des personnes plus âgées qui, émues par mon besoin, reconnaissaient la présence du Christ et étaient émues de voir que je Le reconnaissais.

  Au fil du temps, cela est devenu pour moi la méthode avec laquelle j'affronte moi aussi les plus grandes provocations de la vie, que d'autres personnes me livrent, non pas parce que je suis capable de les résoudre – pas du tout –, mais parce que chaque fois, je ne trouve pas un scandale face à tout ce qu'elles me disent, mais une occasion de me remettre moi aussi en route et de voir, même face à cette situation difficile, difficile, grave, comment le Christ trouvera le moyen de se rendre présent. 

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  [1] Cf. Platon, Timée 40de.

  [2] Cf. L. Giussani, All’origine della pretesa cristiana, Bur, Milan 2025, p. 39.

  [3] L. Giussani, All’origine, p. VI.

  [4] Ibid. 

  [5] Cf. Jn 1, 39.

  [6] Cf. A. Franchi – M. Piciotti, Amati, un’esperienza possibile. Storie di persone semplici, San Paolo, Cinisello Balsamo (MI) 2025.

  [7] L. Giussani, All’origine, p. 3.

  [8] Jn 1,38 .

  [9] Cf. Mc 1,22 ; 1,27 ; Mt 7,28-29 ; Lc 4,32 ; 4,36 ; Jn 7,46.

  [10] Cf. Jn 1,48 ; 4,39. 

  [11] Cf. L. Giussani, All’origine, p. 58.

  [12] Ibid.

  [13] L. Giussani, All’origine, p. 87.

  [14] Cf. Jn 15,11 ; 17,13 ; Mt 25,21.23. 

  [15] Cf. Jn 6,68.

  [16] L. Giussani, All’origine, p. 73.

  [17] Cf. L. Giussani, All’origine, p. 105.

  [18] L. Giussani, All’origine, p. 125 :

  « La conception de la vie humaine en Jésus-Christ est donc essentiellement une tension, une lutte (« je ne suis pas venu apporter la paix, mais l'épée ») ; c'est un cheminement, une recherche – la recherche de sa propre plénitude, c'est-à-dire de son véritable « soi ». Il n'y a rien de plus antichrétien que de concevoir la vie comme quelque chose de confortable et de satisfaisant ».

  [19] L. Giussani, All’origine, p. 113.

  [20] O. Vanoni, L’appuntamento.

  [21] G. Leopardi, Alla sua donna, cité dans Id., All’origine, pp. 130-131.

  [22] Cf. Lc 5,11 ; Mc 1,18 ; Mt 4,20.

  [23] L. Giussani, All’origine, p. 131 : « Quelqu’un d’autre est devenu notre mesure. Il n’existe rien de plus désirable humainement que notre nature : la vie de notre nature est amour, l’affirmation d’un Autre comme signification de soi ».

  [24] Lc 24,31.

• German

  Der Ursprung des christlichen Anspruchs

  Abbiategrasso – 21. Februar 2026

  Auch heute noch? Der lebendige Anspruch im Zentrum des Christentums.

  Eine Einführung in das Buch von Luigi Giussani „All'origine della pretesa cristiana” (Der Ursprung des christlichen Anspruchs) mit Don Pierluigi Banna.

  Ein anregender Abend, um zu entdecken, warum der christliche Anspruch noch immer wichtig ist, durch die Linse der Methode von Luigi Giussani und die gelebte Erfahrung der Begegnung, der Freiheit und eines unstillbaren Hungers nach Glück.

  Moderator – Andrea Franchi (Spitzname Branco)

  Herzlich willkommen.

  Das heutige Treffen findet, wie es seit vielen Jahren Tradition ist, in der Woche statt, in der wir der Himmelfahrt von Don Giussani gedenken. In diesem Jahr haben wir uns entschlossen, neben den verschiedenen geplanten Veranstaltungen eine Einführung in das Buch „All'origine della pretesa cristiana” (Am Ursprung des christlichen Anspruchs) von Don Giussani anzubieten. Für diejenigen, die der Bewegung Comunione e Liberazione angehören, handelt es sich um das Buch, mit dem wir dieses Jahr begonnen haben und an dem wir das ganze Jahr über weiterarbeiten werden.

  Wir haben zwei Freunde – ich erlaube mir, sie so zu nennen – gebeten, uns das Buch vorzustellen und ihre persönlichen Eindrücke beim Lesen des Buches mit uns zu teilen: Don Angelo, Propst von Abbiategrasso, und Don Pierluigi Banna (Don Pigi), denen ich schon jetzt für die Annahme unserer Einladung danke.

  Wir beginnen den Abend nun mit einem Lied, einem sehr schönen Lied. Ich lade Sie ein, ihm aufmerksam zuzuhören und auch auf den Text zu achten, denn er gibt uns sozusagen den Ton an, um uns mit dem Buch von Don Giussani auseinanderzusetzen.

  [Es folgt das Lied „Non esisto” von Ornella Vanoni]

  Moderator

  Don Angelo, welche Gegenreaktion hatten Sie beim Lesen des Buches, auch in Bezug auf die Figur von Don Giussani? Eine 360-Grad-Gegenreaktion.

  Don Angelo

  Sagen wir mal rundum. Ich hatte Branco bereits gesagt, dass ich keinen richtigen Beitrag leisten würde, sondern eher eine Begrüßung: Ein Beitrag schien mir übertrieben, vor allem neben Don Pierluigi – an seiner Seite würde ich untergehen. Ich bin nicht so vermessen.

  Ich sage stattdessen etwas, das Ihnen vielleicht banal erscheinen mag, das für mich aber wichtig ist. Besser gesagt: drei Gründe, warum ich, als ich gebeten wurde, an einem solchen Moment teilzunehmen, gerne zugesagt habe. Ich mag es nicht, mich anzupassen, deshalb bin ich lieber ganz ehrlich: Meine Geschichte gehört nicht zu der der Bewegung, und ich würde sogar sagen, dass wir uns mit der Bewegung nicht unbedingt oft begegnet sind. Einige meiner Messebesucher oder Freunde haben mir, als sie das Plakat sahen, provokativ den Rat gegeben: „Schneide und verbinde“. Tatsächlich glaube ich nicht, dass ich etwas schneiden oder verbinden muss. Ich habe gerne zugesagt, und dafür gibt es drei Gründe.

  Der erste Grund ist folgender: Im Laufe der Zeit habe ich etwas von Don Giussani gelesen – ich kenne nicht sein gesamtes Werk, das sage ich ganz ehrlich –, aber vor allem habe ich im Leben vieler Menschen, vieler Freunde, die fruchtbaren Ergebnisse seines Zeugnisses und seines Denkens gesehen. Das hat mich geprägt, das gebe ich zu. Seine Fähigkeit, den Menschen, das Menschliche ernst zu nehmen, hat mich immer beeindruckt.

  Ich erinnere mich an die Predigt von Benedikt XVI. bei seiner Beerdigung: Er begann mit einem Wort zur Schönheit und betonte, dass eines der Merkmale, die das Leben von Don Luigi geprägt haben, der Wunsch war, in der Schönheit denjenigen zu suchen, der wirklich der Ursprung aller Schönheit ist. Das Gleiche könnte man auch über viele andere Themen sagen: Gerechtigkeit, Wahrheit... Diese tiefe Ausrichtung auf Jesus Christus, mit dem Blick stets auf ihn gerichtet, machte ihn fähig, den Menschen ernst zu nehmen: mit all seinen Fragen, seinen Suchen, seinen Wünschen, seinen Bedürfnissen, seinen Erwartungen und Hoffnungen.

  Mir scheint, dass dies ein fruchtbarer Weg ist. Das wird mir immer mehr bewusst. Manchmal habe ich den Eindruck, dass wir als Kirche immer wieder die gleichen Muster wiederholen, vielleicht weil wir den Menschen mit all seinen Fragen nicht ernst nehmen, nicht bis zum Ende. Wir gehen mit vorgefertigten Mustern vor, haben schon im Kopf, was wir sagen müssen, anstatt auf die Erwartungen und Wünsche der Menschen zu hören. Wenn hingegen der Blick auf Christus gerichtet ist, ist er in der Lage, sie in ihrer Tiefe zu erfassen.

  Das ist der erste Grund, warum ich gerne Ja gesagt habe und gerne an diesem Moment teilnehme.

  Der zweite Grund ist sehr konkret, aber das Leben besteht auch aus Erfahrungen und konkreten Dingen: Die Tatsache, dass ich in meinem bisherigen Leben Menschen begegnet bin, die ausgehend von dieser Glaubenserfahrung, die in diesem Kontext entstanden ist, einen echten Weg der Begegnung mit dem Herrn, einen Wunsch nach Bekehrung, eine echte Erfahrung von Freundschaft und Brüderlichkeit gereift haben.

  Und ich denke, dass dies das Herzstück des Lebens der Kirche ist und daher nicht in völliger Gleichgültigkeit untergehen darf. Es ist etwas, das einen tief berührt, zum Nachdenken anregt und einem sagt: Hier ist ein Ort, eine Möglichkeit, eine wertvolle Gelegenheit, damit die Erfahrung der Begegnung mit dem Herrn, mit Jesus, das Leben wirklich prägen und in den Mittelpunkt, in den Mittelpunkt der Existenz gestellt werden kann.

  Und damit komme ich zur dritten Frage. Ich habe lange überlegt, ob ich sie ansprechen soll oder nicht, aber lassen Sie mich sie dennoch mit Ihnen teilen.

  Ich bin jemand, der ein wenig außerhalb aller Fragen steht... und, um Himmels willen, ich habe nichts zu lehren. Dennoch hat mich an der Bewegung immer beeindruckt, dass dort, wo es eine Einladung, eine Versammlung, ein Treffen gab, am Ende alle da waren – oder zumindest viele. Dieses tiefe Gefühl der Zugehörigkeit und Einheit!

  Ich wiederhole: Ich möchte keinerlei Anspielungen machen. Ich weiß, dass es ein etwas anstrengender Moment ist. Aber ich sage Folgendes, und es war eine Bemerkung von Bischof Scola, die mir das klar gemacht hat, als er in die Diözese kam. Ich habe ihn mit einem gewissen Misstrauen betrachtet, das verhehle ich nicht – vielleicht wie viele meiner Mitbrüder. Am Ende seines Dienstes muss ich jedoch anerkennen, dass er tiefe Spuren hinterlassen hat: von großer Menschlichkeit, großer Intelligenz, von einem tiefgründigen Hirten.

  Eine Begebenheit hat mich sehr beeindruckt. Bei einer Versammlung des Klerus machte er einmal eine Bemerkung, die sicherlich von Giussanis Gedanken beeinflusst war: Einheit kann auf viele Arten angestrebt werden, als eine Form von Ideologie, an der man sich verzweifelt festhält, als eine Form des Einheitsdenkens.

  Für uns Christen ist das jedoch nicht der Fall. Einheit entsteht aus einer Tatsache. Gemeinschaft ist nicht etwas, das wir uns selbst geben, sondern – um ein Bild zu verwenden – eine Gemeinschaft, die uns immer vorausgeht; sie ist eine Gegebenheit, die nicht sofort aufgebaut werden muss, sondern nur als Geschenk anerkannt werden muss.

  Ich habe dieses tiefe Gefühl der Einheit der Bewegung – die, wie ich wiederholen möchte, derzeit ihre Schwierigkeiten hat, wie sie die Welt hat, wie wir alle sie ein wenig haben, und wie wir als Kirche nur zu gut wissen – immer mit genau dieser Tatsache in Verbindung gebracht: mit der Anerkennung einer Gemeinschaft, die uns vorausgeht.

  Das Erkennen einer Gemeinschaft, die uns vorausgeht, ist die Grundlage für eine mögliche Einheit, für einen gemeinsamen Weg, für das Erkennen dessen, was da ist, was man sich nicht selbst gibt; es sind nicht deine Anstrengungen, nicht deine Fähigkeiten und schon gar nicht das Bedürfnis, sich allen anzupassen. Das hat mich immer sehr zum Nachdenken gebracht. Und mir scheint, dass trotz allem das Zeichen so vieler Menschen, die an einem Karnevalsabend – wenn die Welt mit ganz anderen Dingen beschäftigt ist – über ihr Leben und über denjenigen nachdenken, der es tief und ernsthaft prägt, ein starkes Zeichen ist. Es sagt, dass diese Einheit gerade deshalb möglich ist, weil sie uns vorausgeht: Wir schaffen sie nicht selbst, und sie verlangt, als Geschenk anerkannt zu werden.

  Aus diesen drei Gründen danke ich Ihnen für die Einladung zu diesem Abend. Ich danke Ihnen für das, was Don Pierluigi uns sagen wird: Ich für meinen Teil kann nur lernen, ohne jede Anmaßung. Und da dies als Verabschiedung angekündigt wurde, verabschiede ich mich herzlich von Ihnen allen. Danke.

  Moderator

  Kommen wir nun zu Don Pierluigi: Was ist dieser christliche Anspruch und vor allem, wo liegt sein Ursprung?

  Don Pierluigi Banna (Don Pigi)

  Das Buch wurde vor einigen Jahrzehnten veröffentlicht, daher hat es vielleicht schon jemand von den Anwesenden gelesen, und wie Branco zu Beginn angekündigt hat, wird es in den nächsten Monaten für verschiedene Personen der Bewegung den Weg weisen. Ich frage mich also: Was macht es sinnvoll, es vorzustellen?

  Die Vorstellung von „All’origine della pretesa cristiana” (Am Ursprung des christlichen Anspruchs) fast dreißig Jahre nach seiner Erstveröffentlichung ist ein Akt der Dankbarkeit für das, was dieses Buch und vor allem sein Autor bereits in meinem Leben und im Leben vieler Menschen bewirkt hat. Diese Vorstellung soll also in erster Linie ein Akt der Dankbarkeit für den von Don Giussani vorgeschlagenen Weg sein, der bereits so viel bewirkt hat und auch bei denen, die dieses Buch lesen, etwas bewirken kann. Denn es handelt sich nicht einfach um ein Buch, das man wie eine Neuerscheinung verschlingt, sondern eher um einen guten alten Wein, den man in kleinen Schlucken genießt und kostet.

  Ich werde fünf Punkte der Methode Giussanis vorstellen, die wir in diesem Buch wiederfinden, denn ich glaube, dass die Wiederholung dieser Punkte uns auch heute noch einige Reichtümer entdecken lässt, die Don Giussani geschenkt wurden und die wir, die wir glauben, ihn bereits zu kennen, noch entdecken müssen. Tatsächlich zeigt sich das Potenzial eines Genies erst mit der Zeit, in der Begegnung mit anderen Menschen, auch außerhalb seines unmittelbaren Umfelds, die anderen Generationen angehören und immer neue Fragen und Herausforderungen stellen. 

  1. Auch heute noch?

  Gibt es auch heute noch, mehr als zweitausend Jahre später, Menschen, die an Jesus Christus glauben? Kann es auch heute noch Menschen geben, die an Jesus Christus glauben, so wie die ersten, die ihm folgten: mit derselben Gewissheit, derselben Begeisterung, derselben Lebendigkeit?

  Zusammenfassend möchte dieses Buch folgende Frage beantworten: Ist es heute noch möglich, mit derselben Gewissheit, derselben Begeisterung, derselben Lebhaftigkeit und demselben Glauben zu leben, wie es die Apostel getan haben?

  Das Christentum hat unsere Geschichte zweifellos geprägt. Die Namen unserer Plätze und Straßen tragen die Spuren der Geschichte des Christentums; fast immer steht in der Mitte unserer Städte der Glockenturm einer Kirche. Fast alle unsere Namen sind Namen von Heiligen, und wir messen die Zeit anhand des Lebens Jesu. In diesen Tagen ist in der gesamten westlichen Welt der Karneval zu Ende gegangen und die Fastenzeit beginnt. Der Rhythmus des Kalenders ist geprägt und verbunden mit dem Leben, dem Tod und der Auferstehung Jesu.

  All dies bringt jedoch nicht von sich aus die Lebendigkeit, die Begeisterung und die Gewissheit mit sich, die die Apostel hatten. Sicher, es ist unsere Geschichte, und Platon sagte, dass man an Traditionen glauben muss, nicht weil sie wahr sind, sondern weil sie uns überliefert wurden[1]. Wenn man also in einer christlichen Tradition aufgewachsen ist und in einem christlichen Umfeld lebt, glaubt man nicht unbedingt daran, aber man kennt und respektiert es. Giussani behauptet an einer Stelle dieses Buches, dass diese Haltung der einer „christlichen Truppe”[2] entsprechen könnte, die von der mit Jesus verbundenen Tradition lebt, wie jede andere Religion auch, nicht mehr und nicht weniger. Eine Tradition, die ihre Mythen, ihre Riten, ihre Symbole und ihre berauschenden Erfahrungen hat, um Schmerz und Freude zu erleben.

  Und doch erhebt das Christentum auch heute noch den Anspruch, keine Geschichte wie jede andere zu sein, keine Religion wie jede andere, die unsere Geschichte geprägt hat. Wenn man genau darüber nachdenkt, hat auch die Entdeckung des Gravitationsgesetzes unser Leben verändert. Die Entdeckung des Smartphones hat unser Leben verändert. Die Entdeckung der künstlichen Intelligenz ist etwas, das unser Leben verändert, aber es nicht sinnvoll macht.

  Stattdessen, wie Giussani bereits im Vorwort schreibt, „möchte dieses Buch Beispiele dafür geben, wie man bewusst und vernünftig zum Christentum stehen kann“[3]. Bewusst und vernünftig, so wie die Apostel in Christus den Sinn ihres Lebens gefunden haben.

  Aber wie kann man das Christentum auch heute noch nicht auf etwas aus der Vergangenheit reduzieren?

  Der Weg ist sehr menschlich, wie er es auch für die Apostel war: „unter Berücksichtigung”, so Giussani weiter, „der realen Erfahrung. Das ist der Grund, warum ein Mensch an Christus glauben kann. [Was ist der Grund?] Die tiefe menschliche und vernünftige Übereinstimmung seiner [des Menschen] Bedürfnisse mit dem Ereignis des Menschen Jesus von Nazareth”[4].

  Hier finden wir den ersten Hinweis auf die Methode. Ein Ereignis der Vergangenheit, das unsere Geschichte geprägt, unsere Geografie geprägt, unsere Biografie berührt hat, kann dennoch irrelevant sein, kann dennoch kein Leben, keine Überzeugung, keine Gewissheit bringen (wie es hingegen für die Apostel der Fall war), solange dieses Ereignis nicht auch heute noch unsere menschlichen Bedürfnisse in entsprechender Weise berührt. 

  2. Auch heute noch: ein außergewöhnliches Ereignis.

  Damit wir auch heute noch dieselbe Erfahrung wie die Apostel machen können, muss uns, wie ihnen, ein außergewöhnliches Ereignis widerfahren. Die Apostel waren keine Gelehrten, keine Literaten, sie waren nicht die heiligsten Menschen ihrer Welt. Sie waren Arbeiter, denen eines Tages etwas Außergewöhnliches widerfuhr: Sie begegneten einem Mann.

  Mit der Zeit wird auch für uns die Gewissheit entstehen, wenn diese christliche Tradition, von der man uns erzählt hat, von der man uns berichtet hat, auch auf begeisternde Weise, die aber zu einem Mythos reduziert werden könnte, an einem bestimmten Punkt unseres Lebens zur Tatsache wird. Eine Tatsache, über die wir, um darüber zu sprechen, nur eines tun können: davon erzählen.

  Es war etwa vier Uhr nachmittags, als Johannes und Andreas zum Haus Jesu gingen [5] gingen, und diese Tatsache, von der sie erzählen konnten, war so außergewöhnlich, dass sie ihr Leben auf den Kopf stellte. Alle Menschen, die noch heute an Christus glauben, haben Tatsachen zu erzählen, außergewöhnliche Tatsachen. 

  Auf diesen Punkt, das Christentum als Tatsache, besteht Giussani im ersten Teil des Buches nachdrücklich, weil wir sehr oft versäumen, vor allem von den Tatsachen zu erzählen, wie es hingegen das wunderschöne Buch „Amati” (Geliebt) tut, das ebenfalls von Branco [6]. Das ganze Buch ist voller Ereignisse, die das Leben von Menschen verändert und ihre Geschichte geprägt haben.

  Giussani stellt im ersten Kapitel sofort fest: „Christus ist nämlich die Antwort auf das, was ich bin. [Er ist wie ein Geschenk]. Und nur ein aufmerksames, zärtliches und leidenschaftliches Bewusstsein meiner selbst kann mich öffnen und bereit machen, Christus anzuerkennen, zu bewundern, ihm zu danken und ihn zu leben”. Und wie zeigt sich, dass ich Christus lebe? Der Satz, den er unmittelbar danach hinzufügt: „Ohne dieses Bewusstsein wird auch Christus zu einem bloßen Namen“[7]. Ein bloßer Name, wie die Namen, die auf den Straßen unserer Plätze geschrieben stehen. Damit er nicht zu einem bloßen Namen wird, braucht es dieses wachsame, aufmerksame, zärtliche und leidenschaftliche Herz. Fügen wir noch etwas hinzu, das in den ersten Kapiteln ausführlich behandelt wird. Um erkannt zu werden, forderte Christus ein wachsames Herz vor sich. Was sagt er sofort zu seinen Jüngern, als er ihnen begegnet? „Was sucht ihr?“[8]. Er fragt sie nicht: „Was glaubt ihr?“ und auch nicht „Was habt ihr getan?“, sondern „Was sucht ihr?“. Es ist, als würde er sie fragen: „Wo ist euer Herz?“, damit sie in ihm den Schatz ihres Lebens entdecken können.

  Wenn jeder von uns versucht, herauszufinden, wann dieses gegenwärtige Ereignis, diese gegenwärtige Begegnung, die das Christentum für sein Leben interessant gemacht hat, stattgefunden hat – jeder möge darüber nachdenken –, wird er diese Eigenschaften finden. Es handelt sich um einen Mann, der von Gott als etwas Konkretem spricht und mit unserem Herzen so vertraut umgeht, wie wir es selbst nicht vermögen. Das war die Erfahrung, die die ersten mit Jesus machten. Ein Mann, der von Gott und vom Reich Gottes als einem nahen Vater sprach, einem Vater, den man hinter jeder Falte des Lebens entdecken kann. Konkreter geht es nicht. Niemand hatte jemals so, mit dieser Autorität, von Gott gesprochen[9]. Und doch war Jesus nicht jemand, der nur von Gott sprach. Denn diese Art, von Gott zu sprechen, hatte eng mit der Art und Weise zu tun, wie er jeden Menschen behandelte. Es scheint, dass das Ich eines jeden für ihn keine Schleier hatte[10].

  Um die Beziehung Jesu zum Vater zu verstehen, um zu verstehen, wer Jesus ist, muss ich verstehen, warum er diese Vertrautheit mit mir, mit meinem Ich hat.

  Im Laufe des Lebens identifiziert sich die Gegenwart Jesu, d. h. dass er gegenwärtig ist, dass er lebt, immer mehr mit der Begegnung mit lebendiger Menschlichkeit. Je mehr du das Leben vor deinen Augen leben und pulsieren siehst, desto mehr verstehst du, dass dies mit Gott zu tun hat, mit der Gegenwart Gottes, d. h. mit Christus. Es ist dieses Leben, das diese vergangene Tatsache auch heute noch außergewöhnlich macht.

  3. Im Laufe der Zeit eine Erkenntnis

  Es gibt noch einen weiteren Schritt, der es unserem Glauben ermöglicht, wie der der Apostel zu sein. Vom ersten Augenblick an spürt man, dass diese Person, der wir begegnet sind, dieser Moment, den wir mit ihr erlebt haben, den Abdruck Gottes in sich trug, gerade weil sie unsere Menschlichkeit ernst genommen hat. Aber um die Kraft dieser Tatsache, die Tragweite dieser Tatsache zu verstehen, braucht es ein ganzes Leben, wie in den größten Liebesgeschichten. Tatsächlich könnten wir die Evangelien so neu lesen. Wie oft, wie es in dem Buch heißt, „glaubten die Jünger an ihn“ [11]. Der Glaube wird nicht wie mathematisches Wissen erworben: Wenn man ihn einmal hat, gibt es kein Zurück mehr. Es handelt sich vielmehr um etwas, das man, wenn man es nicht jeden Tag erneuert, nicht mehr genießen kann, das vermodert und das man zu verlieren droht. Wie in der Liebe reicht es nicht aus, einmal „Ich liebe dich” zu sagen. Wenn man es für selbstverständlich hält oder es leid ist, es zu wiederholen, genießt man die Liebe nicht mehr, etwas ist zerbrochen. 

  Nur die Wiederholung dieser Übereinstimmung im Laufe der Zeit hat vom ersten Tag an das unauslöschliche Merkmal dieser Wahrheit geprägt, die die Gewissheit vertieft. Andererseits ist dies die Beschreibung der Erfahrung, mit der wir moralische Gewissheit über die Menschen erlangen, die uns lieben. Es ist nur ein Zusammenleben in Zeit und Raum, das der Wiederholung entscheidender Gesten Raum gibt, die den Verstand zu einer Gewissheit führen: „Ich kann dieser Person nur vertrauen”.

  Ich zitiere Giussani direkt: „Wenn man eine Person trifft, die für das eigene Leben wichtig ist, gibt es immer einen ersten Moment, in dem man sie vorstellt: Das ist er! Etwas in uns wird durch die Evidenz einer unausweichlichen Erkenntnis in die Enge getrieben: Das ist er! Das ist sie! Aber nur der Raum, der der Wiederholung dieser Dokumentation gegeben wird, lädt den Eindruck existenzieller Bedeutung auf. Nur das Zusammenleben lässt sie immer radikaler, tiefer in uns eindringen, bis sie irgendwann zur Gewissheit wird“[12].

  Das Wesen des Christentums ist das einer Tatsache, die, sobald sie das Leben erfasst, nicht sofort eine blinde Zustimmung verlangt, nach dem Motto „entweder mit mir oder gegen mich“. Sobald sie das Leben erfasst, hört diese Tatsache, wie wir gut wissen, nie auf, uns zu umwerben, vor allem wenn wir uns von ihr entfernen.

  Und genau diese Erfahrung haben auch die Apostel gemacht. Sie konnten feststellen, dass Jesus nur ein Anliegen hatte: die Zeit ihrer Freiheit. Don Giussani schreibt: „Gott neigt dazu, die Situation zu würdigen, in die sich unsere Freiheit zuvor begeben hat. Die Art und Weise, wie Gott uns behandelt, entspricht einer Entscheidung, die unsere Freiheit bereits getroffen hat, und zwingt sie, besser zu offenbaren, wozu sie bereit ist“[13]. Die Leidenschaft Gottes besteht nicht darin, alle gleich zu machen, nicht darin, eine Messlatte anzulegen, unter der wir alle bleiben müssen. Die Leidenschaft Gottes, nach der wir alle streben müssen, besteht darin, den Weg der Freiheit eines jeden zu würdigen, und wenn du eins bist, würdige ich dieses Eins und wir sehen, welchen Schritt du von diesem Eins aus machen kannst. Und wenn du hundert bist, ist das eine Größe für alle, und wir sehen, welchen Schritt du von diesem Hundert aus machen kannst. So hat Jesus seine Jünger behandelt, und so behandelt er auch uns weiterhin.

  Die Apostel sehen im Laufe der Zeit immer wieder, wie er alles tut – die wunderbaren Wunder und die erleuchtenden Worte – mit einem einzigen Ziel: auf ihr „Ja“ zu warten, voller menschlicher Überzeugung. Denn nur durch ihre Freiheit können seine Jünger an seiner Freude teilhaben[14]. Seine Freude ist nämlich die Freude einer vor Gott vollkommen erfüllten Persönlichkeit, die eins mit ihm ist. Ebenso wünscht er sich für jeden, den er liebt, eine erfüllte Persönlichkeit, d. h. mit ganzem Herzen, Verstand und Freiheit vor Gott.

  Was geschieht im Laufe der Zeit mit denen, die ihm nachfolgen? Sie lernen keine Formeln, sondern werden sich ihrer Unverhältnismäßigkeit gegenüber ihm immer bewusster und erkennen, dass sie wirklich Menschen mit wenig Glauben sind. Und gerade wenn sie glauben, bereit zu sein, ihr Leben für ihn zu geben, sind sie völlig von Angst und Zerbrechlichkeit erfasst. Doch gerade die Erfahrung dieser Zerbrechlichkeit verstärkt mit der Zeit nur die Gewissheit, dass dieser Mann sie jedes Mal in Erstaunen versetzte, sie wieder aufrichtete, sie sprachlos machte. Dieses Staunen verstärkte die Zuneigung, ließ die menschliche Verbundenheit wachsen. Das ist der menschliche Weg, der im Laufe der Zeit die Menschen, die Jesus folgten, und dann die Menschen nach ihnen dazu gebracht hat, diese gewaltigen Glaubensbekenntnisse abzulegen: „ Du bist der Christus Gottes, du bist der Sohn des lebendigen Gottes, wenn ich von dir weggehe, wohin soll ich dann gehen? Nur du hast Worte, die wahres Leben geben“[15]. Die Worte des wahren Lebens sind diejenigen, die unendliches Leben schenken, das heißt ewiges Leben. Und so bringen sie nach ihnen andere dazu, mit ganzem Herzen zu sagen: „Herr Jesus Christus, hab Erbarmen mit mir, denn ich kann mir selbst nicht vergeben, aber du kannst mir vergeben.“

  Wenn man dieses Buch liest, wird man sehen, wie die Gewissheit mit der Zeit wächst und dass Jesus diese Zeit will, dass er die Zeit schafft, damit jeder von uns Gewissheit erlangt. Alle schönen Glaubensformeln, die uns die christliche Tradition überliefert, sind das Ergebnis dieses menschlichen Weges. Das Wort Gottes, das Credo, alle Formeln der Liturgie sagen uns oft nichts oder erscheinen uns völlig abstrakt oder losgelöst vom Leben oder als etwas für Fanatiker.

  Wenn man sich jedoch auf diesen Glaubensweg begibt, entdeckt man, dass jede dieser Formeln das Ergebnis einer wachsenden Liebe zu Christus ist, und es ist wunderbar, die Tradition der Kirche auf diese Weise entdecken zu können:

  nicht wie der Schmuck der Großmutter, von dem man weiß, dass er wertvoll ist, aber hässlich, sondern als Ausdruck einer Liebe, deren Wert ich umso mehr verstehe, je reifer ich werde, weil auch ich mit meiner Freiheit den Weg gehe, den die Heiligen gegangen sind, um diese Worte auszusprechen.

  Zum Beispiel verstehe ich einige Worte und einige Dinge der Messe noch nicht, so wie Petrus nicht alles von Jesus verstanden hat, aber dieses Staunen, das Tag für Tag wächst, wenn ich diese lebendigen Tatsachen sehe, mit denen Er mich erobert, lässt mich sagen: „Ich verstehe es nicht, aber ich weiß, dass es mit dir zu tun hat, und ich folge dir.“ Ich bin wie ein Kind, das seinem Vater folgt und seine Arbeitsgesten nachahmt, auch wenn es nichts Nützliches zustande bringt.

  Auf diese Weise folgen auch wir den Aposteln, und was nur ein vergangenes Schema gewesen wäre, wird für uns lebendig. So sind Definitionen keine Dinge, die man schlucken muss, auch wenn man sie nicht versteht, sondern „sie formulieren eine bereits erfolgte Eroberung [sie formulieren diesen Weg des Glaubens und der Erkenntnis], andernfalls wäre es die Auferlegung eines Schemas“[16].

  4. Mit einem einzigen Ziel: unserem Glück

  Giussani beschreibt, wie in denen, die hinter Jesus standen und voller Staunen an seinen Lippen hingen, eine Frage aufkam. Je mehr sie staunten, desto mehr hatten sie eine Frage: „Wer bist du?”. Gerade diejenigen, die ihm nahe standen, konnten sich nicht erklären, wer dieser Mann war. Sie wussten alles über ihn, aber je mehr sie ihn kannten, je mehr Details sie wussten, desto mehr staunten sie, desto weniger konnten sie ihn definieren. Eines konnten sie jedoch sagen: Niemand hatte sie so sehr geliebt. 

  „Jesus zeigt in seinem Leben eine Leidenschaft für den Einzelnen, einen Drang nach dem Glück des Individuums, der uns dazu bringt, den Wert des Menschen als etwas Unermessliches, Unüberwindbares zu betrachten.“ Was ist das Problem der Existenz der Welt, d. h. der Grund, warum Gott die Welt erschaffen hat? Ich frage mich, wie jeder von uns antworten würde, wenn er Christus ins Gesicht blicken würde. Hören wir uns die Antwort von Giussani an: „Das Problem der Existenz der Welt ist das Glück des einzelnen Menschen. ‚Was nützt es einem Menschen, wenn er die ganze Welt gewinnt, aber seine Seele verliert, oder was kann ein Mensch als Gegenleistung für seine Seele geben?‘“[17].

  Im Grunde genommen ist dies der Grund, warum diese große Revolution namens Christentum begonnen hat, warum diese Tatsache in die Geschichte eingegangen ist und sie bis heute nicht mehr losgelassen hat: das Glück des einzelnen Menschen. Der Mensch sucht weiterhin nach Glück, hat weiterhin jene Bedürfnisse, die ihn bewegen, antreiben und ihn letztendlich dazu bringen, nach dem Sinn seines Daseins zu suchen. Aber der Mensch glaubt leicht, dass er für dieses Glück als Erstes sich selbst opfern muss. Wie viele Enttäuschungen haben wir tatsächlich erlebt, um unsere Vorstellungen von Glück zu erreichen. 

  Christus kam in die Welt, um dem Menschen zu sagen: „Sieh, du suchst das Glück, weil du gut bist und nichts von dir opfern musst, denn ich habe dich so geschaffen und du bist mehr wert als die Welt. Du bist mehr wert als alle Dinge, in denen du das Glück suchst, denn du kannst Dinge besitzen, aber wenn du dich selbst verlierst, was wird dann aus dem Glück? Das größte Glück bist du; du in deiner Beziehung zu mir.“ 

  Christus hat das Unbequemste in die Welt gebracht, denn es gibt nichts Unchristlicheres als das „Bequeme“, das „ruhige Leben“[18]. Im Leben der Apostel, wie im Leben derer, die einen lebendigen, sicheren und leidenschaftlichen Glauben haben, lässt Christus das menschliche Herz nicht mehr in Ruhe, denn er fordert es ständig auf, ernst mit sich selbst zu sein, sich nicht weniger wertzuschätzen, als es ist, sich selbst als das Größte in dieser Welt zu betrachten und sich nicht selbst zu täuschen.

  Wer seine Menschlichkeit so betrachtet, wie Christus sie betrachtete, entdeckt, dass er nie allein ist, denn er entdeckt im Tiefen seines Herzens jenen Vater, von dem Jesus immer spricht, ja, von dem er selbst das lebendige Wort ist. „Nur so wird die Einsamkeit beseitigt”, sagt Giussani, und jeder kann über seine eigenen Versuche nachdenken, die Einsamkeit zu beseitigen.

  „Nur so wird die Einsamkeit beseitigt”. Wie? Indem man Freunde sucht, in den Urlaub fährt, sich bei einer Dating-App anmeldet... „Nur so wird die Einsamkeit beseitigt. Indem man entdeckt, dass das Sein Liebe ist, die sich ständig selbst hingibt.“ Das heißt, wenn Christus dich entdecken lässt, dass dein Innerstes niemals allein ist, weil du ein Kind bist, so wie er der Sohn des Vaters ist. Es gibt keinen Moment in deinem Leben, in dem du dich allein fühlst, in dem du wirklich allein bist. Tatsächlich fährt er fort: „Die Existenz verwirklicht sich im Wesentlichen als Dialog mit der großen Präsenz, die sie ausmacht, als unteilbarer Begleiter. Die Gemeinschaft ist im Ich, es gibt nichts, was wir alleine tun. Jede menschliche Freundschaft ist ein Abglanz der ursprünglichen Struktur des Seins, und wenn sie dies leugnet, riskiert sie ihre Wahrheit.“

  Wenn eine menschliche Freundschaft diese ursprüngliche Struktur des Seins leugnet, ist sie keine wahre Freundschaft. Was bedeutet das? Dass wahre Freundschaft die ist, die Christus gebracht hat: „In Jesus, dem Immanuel, dem „Gott mit uns“, werden die Vertrautheit und der Dialog mit dem, der uns in jedem Augenblick erschafft, nicht nur zu erleuchtender Transparenz, sondern zu historischer Gemeinschaft“[19]. Damit diese Einsamkeit wirklich durchbrochen wird, damit diese tiefe Gemeinschaft, die in meinem Innersten liegt, zum Ausdruck kommt, finde ich dank Christus ständig Weggefährten an meiner Seite: die Kirche.

  Die historische Gemeinschaft des Christentums ist die Gemeinschaft, die Gott uns durch seinen Sohn und seine Freunde schenkt, d. h. durch diese Geschichte, die die Kirche ist. Es ist eine Gemeinschaft von Menschen, die konkret, beständig und auf tausendfache Weise mein Leben zu einem Dialog mit dem Vater machen. Sie lassen mich erkennen, dass Gott immer bei mir ist.

  5. Ein Anderer als Sinn des Selbst

  Was ist dieses Glück? Was bedeutet es, die Gemeinschaft in meinem Innersten, die Christus mir entdecken lässt, bis zum Ende zu leben? Es bedeutet, dass ich immer mit dieser Gemeinschaft zusammen sein möchte. Denn wenn ich mit ihm zusammen bin, fühle ich mich selbst. Wie Vanoni in dem Lied, das wir gesungen haben, sehr einfach sagte: „Wenn du nicht kommst, existiere ich nicht“[20].

  Giussani beschreibt diese Erfahrung, indem er das Gedicht von Leopardi „Alla sua donna“ (An seine Frau)[21] aufgreift. Was stellt sich dieser vom Leben geprüfte und zutiefst sensible Mann als das Größte vor, das ihm passieren kann? Dass die Schönheit, diese Schönheit, die mich tief in meinem Innersten bewegt, diese Schönheit, die mich manchmal nie allein lässt, so groß ist meine Sehnsucht nach ihr, diese Schönheit, die mir jedes Mal fehlt, wenn ich das Glück nicht erreiche, und die ich für einen Augenblick zu berühren glaube, wenn ich glücklich bin, diese Schönheit, aus der ich gemacht bin und für die ich gemacht bin, meine Weggefährtin wird.

  Die Jünger haben alles verlassen und sind ihm gefolgt[22], weil sie entdeckt haben, dass dieser Mann Gott war, der sich zu ihrem Lebensgefährten gemacht hatte. Das war das, was ihrem Leben am meisten entsprach.

  Es gibt nämlich nichts, was unserer Natur mehr entspricht, was menschlich gesehen begehrenswerter ist. Was könnte besser passen? Nicht nur diesen anderen zu erkennen, sondern zu bemerken, dass dieser andere – genau wie Leopardi es sich wünschte – dein Weggefährte wird, sich für deine Angelegenheiten, deine Mühen interessiert. Dann hast du keinen anderen Wunsch mehr, als diesen anderen als Sinn deines Lebens zu bekräftigen.

  Das ist das wahre Wesen der Liebe. Nicht nur die Übereinstimmung anzuerkennen, sondern aufgrund dieser Übereinstimmung den anderen als Sinn deines Lebens zu bekräftigen. Um dich selbst zu verstehen, um dich selbst nicht zu verlieren, gibst du ihm alles, folgst ihm, voller Staunen darüber, dass er sich auf dein Niveau herabgelassen hat[23]. Das Unmögliche ist geschehen.

  Ich wünsche allen, die diesen Text lesen, dass sie denselben Weg in sich wiedererleben können, den die Jünger gegangen sind und den ich heute Abend zu skizzieren versucht habe. Ein Weg, der, ausgehend von einem geschehenen Ereignis, zutiefst menschlich, zutiefst vernünftig und vollkommen übereinstimmend ist, so sehr, dass er das Leben glücklich macht. Aber ein glückliches Leben ist nicht das Leben, wie wir es uns vorstellen, zufrieden, selig, bequem. Ein glückliches Leben ist ein Leben, das für jemanden aufgewendet und hingegeben wird, der sogar bereit ist zu sterben, um deiner Freiheit neues Leben zu schenken.

  Branco: Ich habe eine Frage zu einem Wort, das du am Anfang verwendet hast, gleich zu Beginn, nämlich „Methode”. In meiner Erfahrung war die Begegnung mit Giussani die Begegnung mit dem Vorschlag einer Methode, die es im Leben zu überprüfen gilt. Ich wollte dich fragen, was es in deiner Erfahrung bedeutet hat, die Methode von Don Giussani zu entdecken und zu überprüfen?

  Ich bin seit meiner Kindheit Christ und habe meine Berufung mit 18 Jahren klar erkannt. Mit 24 bin ich ins Priesterseminar eingetreten, mit 30 wurde ich Priester, mit 36 habe ich in Theologie promoviert. Aber all das bringt nicht automatisch diese lebendige Gewissheit, die dem Leben Leben gibt, von der ich Ihnen heute Abend erzählt habe. Was mir in meinem Leben immer wieder Gewissheit gegeben hat, das heißt, mich Christus als etwas Lebendiges erkennen lassen hat, war die Begegnung mit einigen Menschen, die aus dem Charisma Don Giussanis hervorgegangen waren und die Leidenschaft hatten, mich den Glauben so leben zu lassen wie er, mit seinem Elan, mit seiner Lebendigkeit. 

  Was sind die Merkmale dieser Lebendigkeit? Ich habe sie in Menschen gefunden, die sich voneinander unterschieden, in einigen mehr, in anderen weniger, jeder mit seinem eigenen Temperament. Sie alle drängten mich vor allem dazu, keine Angst zu haben, meine Menschlichkeit anzuschauen, die Mühen, die ich durchlebte.

  Sie waren überzeugt, dass diese Mühen, die ich durchlebte (sei es eine Mühe, die mit einer Lebensphase zusammenhing, sei es eine Mühe, die mit einer Schwäche zusammenhing, aber auch eine Mühe, die wir heute als psychologisch bezeichnen würden), einen Reichtum darstellten, den man nicht mit Scham betrachten sollte. Und als ich diese Anstrengung mit Interesse und Leidenschaft betrachtete, wurde mir klar, dass das, was sie mir brachten, dieser Christus, von dem sie sprachen, dieser Glaube, den sie lebten, genau das war, was es mir ermöglichte, nicht davonzulaufen und angesichts dieser Anstrengungen zu wachsen.

  Jedes Mal hat mich diese Haltung sprachlos gemacht, denn ich allein, indem ich mir Sätze wiederholte und sogar das Evangelium wieder las, schaffte es nicht, diese Zärtlichkeit mir selbst gegenüber zu empfinden. Für mich besteht die Methode also darin, bestimmten Menschen zu begegnen, die deine Menschlichkeit wie nie zuvor herausfordern und dich dazu bringen, deine Menschlichkeit mit dem zu vergleichen, was sie zu sagen haben, was sie in sich tragen.

  Das Schönste an der christlichen Methode, die man auch in Jesus erkennen kann, wenn man die Evangelien liest, ist, dass diese Menschen nicht auf mich zugekommen sind, um mir die Lehren zu vermitteln, die sie gelernt hatten, und ich, der ich nun ein Neuling war, musste mich auf ihren Weg begeben, um sie zu lernen. Das Schönste ist, Menschen zu sehen, die von dem Weg, den du gehst, bewegt sind. Denn wenn du dich einbringst, wenn du dich bewegst, begeisterst, staunst, dann knien sie selbst nieder und erkennen eine Präsenz. Als ich zum ersten Mal die Episode der Jünger von Emmaus las, als „ihre Augen geöffnet wurden und sie ihn erkannten“ [24], dachte ich: „Das ist mir passiert”. Ich fand vor mir ältere Menschen, die, bewegt von meinem Bedürfnis, Christus in mir erkannten und gerührt waren, als sie sahen, dass ich ihn erkannte.

  Dies ist für mich im Laufe der Zeit zu der Methode geworden, mit der auch ich den größten Herausforderungen des Lebens begegne, die andere Menschen mir stellen, nicht weil ich in der Lage bin, sie zu lösen – ganz und gar nicht –, sondern weil ich jedes Mal in allem, was sie mir sagen, keinen Skandal sehe, sondern eine Gelegenheit, mich selbst wieder auf den Weg zu machen und auch in dieser schwierigen Situation wie Christus einen Weg finden wird, sich zu zeigen. 

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  [1] Vgl. Platon, Timaios 40de.

  [2] Vgl. L. Giussani, All’origine della pretesa cristiana, Bur, Mailand 2025, S. 39.

  [3] L. Giussani, All’origine, S. VI.

  [4] Ebenda. 

  [5] Vgl. Joh 1,39.

  [6] Vgl. A. Franchi – M. Piciotti, Amati, un’esperienza possibile. Storie di persone semplici, San Paolo, Cinisello Balsamo (MI) 2025.

  [7] L. Giussani, All’origine, S. 3.

  [8] Joh 1,38 .

  [9] Vgl. Mk 1,22; 1,27; Mt 7,28-29; Lk 4,32; 4,36; Joh 7,46.

  [10] Vgl. Joh 1,48; 4,39. 

  [11] Vgl. L. Giussani, All’origine, S. 58.

  [12] Ebenda.

  [13] L. Giussani, All’origine, S. 87.

  [14] Vgl. Joh 15,11; 17,13; Mt 25,21.23. 

  [15] Vgl. Joh 6,68.

  [16] L. Giussani, All’origine, S. 73.

  [17] Vgl. L. Giussani, All’origine, S. 105.

  [18] L. Giussani, All’origine, S. 125:

  „Die Vorstellung vom menschlichen Leben in Jesus Christus ist daher im Wesentlichen eine Spannung, ein Kampf („Ich bin nicht gekommen, um Frieden zu bringen, sondern das Schwert“), ein Weg, eine Suche – die Suche nach der eigenen Vollkommenheit, d. h. nach dem eigenen wahren „Selbst“. Nichts ist antichristlicher als die Vorstellung vom Leben als etwas Bequemem und Befriedigendem.“

  [19] L. Giussani, All’origine, S. 113.

  [20] O. Vanoni, L’appuntamento.

  [21] G. Leopardi, Alla sua donna, zitiert in Id., All’origine, S. 130-131.

  [22] Vgl. Lk 5,11; Mk 1,18; Mt 4,20.

  [23] L. Giussani, All’origine, S. 131: „Ein Anderer ist zu unserem Maßstab geworden. Es gibt nichts, was menschlich gesehen begehrenswerter wäre als unsere Natur: Das Leben unserer Natur ist Liebe, die Bestätigung eines Anderen als Sinn des Selbst.“

  [24] Lk 24,31.